HELENA

Llegué de noche mientras Helena

se vestía de rojo carmín, allí estaba

su silueta reposando sobre cimientos 

a imagen y semejanza de las flores 

amarillas que se posaban justo detrás 

de su jardín. Sus labios carnosos, 

cubiertos de labial rojo, producían un 

olor a frutas con fresa, y me dieron 

ganas de besarle hasta la respiración. 

Pero ella era Helena, una chica hermosa, 

elegante, que no se iba a fijar en un tipo 

como yo, que lo único que sabe hacer 

es abrirle y cerrarle las puertas de su 

coche cada vez que desea salir a dar 

una vuelta, para luego terminar entre- 

piernada con hombres que solo desean 

"esa" parte de ella, y que todos sabemos 

con exactitud qué es. Y por eso al final

de la noche, termino odiando a Helena 

un poco más. Luego, yo termino en mí 

habitación tomándome un trago amargo 

de solo pensar que ella no está conmigo; 

si supiera que escribo poesía, le escribiría 

uno cada día para recordarle el color azul 

que tienen sus ojos, y lo linda que camina 

cuando se pone esos altos tacones negros 

que le lucen con su collar de perlas blancas. 

Cómo desearía acariciarle su rostro y decirle 

que su mirada tiene un toque de tristeza de 

infancia, que su vacío se pronuncia justo en 

el tono de su voz y que odia la vida porque 

creo entender cuando ella desea llorar y 

se toca el pecho como si tuviera un grito 

ajustado debajo de la garganta. Y lo único 

que puedo hacer yo para consolarla, es 

intentar cada vez que ella me necesite 

abrirle y cerrarle la puerta con toda 

la elegancia y el cariño que ella 

se merece. Pues todos sabemos 

que la poesía no es suficiente 

para salir de la miseria.

Carlotta de Borbonet©

Julie P. Lizcano Roa