Bienvenidos a la página de Julie Paola Lizcano Roa (Carlotta De Borbonet). Aquí, podrán encontrar algunos textos de la creadora de este blog. Disfruten de sus letras. Pido respeto por los derechos de autor ©, podrían ser denunciados, dado a que son poemas que están en proceso de publicación. GRACIAS
viernes, 19 de enero de 2018
viernes, 3 de noviembre de 2017
XXV - A SOLAS
Paula Bonet
Pero lo más bello eran sus letras
que producían en los hilos del aire
el amor más hermoso / donde
blancas golondrinas se aferraban
a las ansias de vivir / en un
lindo idilio así parían un nuevo
sueño hecho letras / pues
queriéndose a segundos no
podrá olvidarse de decirse “adiós”.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
XXIV - A SOLAS
Cielos de neón que charretean
sobre el fruto amargo / disponible
en los cielos agua marina y
donde desfilan las flores
navideñas opulentas de laureles /
estando las flores en mares surcados
solo por la mirada que se deslizará
bajo las montañas del Everest
donde el interior de la primavera
no causaría miedo / pues hay
quienes se desviven donde el
sur es el que se asirse.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
XXIII - A SOLAS
El silencio brama en el infinito
de lo real / y de lo hermoso como
un eterno transeúnte que se
desliza excavada en un túnel
negro / donde el fuego triunfa
como carrusel /
No me resigno a esperarte / de
tu voz silenciosa / eterna como
transeúnte y fuerte como la
raíz de un árbol caído del
cielo.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
XXII - A SOLAS
Se agarra el aire puro
ante el sentimentalismo
divino del pensamiento donde
no hay tiempo para respirar
las grandes masas de deseos
apoteóticos y donde la necesidad
de orgullo brota por las flores
marchitas del lobo negro /
que mira dos veces a los hurones
y lee las penas palisandro
el remo del averno.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
miércoles, 25 de octubre de 2017
XX - A SOLAS
En estos días me vestiré
de locura / me llenarán las
lágrimas la memoria olvidada
de los sentidos / se me acabará
la respiración en sombras de mate
jadeando en la garganta de
aquel pájaro / probablemente
partiremos esta ausencia que
nos desgarra dentro de una
vieja pared / allí donde
habita
mi corazón. Juli Lizcano
Carlotta de Borbonet
XIX - A SOLAS
En el abismo del espejo duermen
las migajas de pan que sin limites
dibujan la caricia que sobrevive
de las montañas verdes donde precede
el amor y el llanto inevitable de su alma /
Se abrazan las soledades como
fantasmas silenciosas donde olas del
mar ignoradas de abismos susurran
en la melancolía de los que callan en
el
borde de un desvelo jubilante.Juli Lizcano
Carlotta de Borbonet
sábado, 21 de octubre de 2017
XVIII - A SOLAS
La soledad corre desesperada
a la búsqueda del desierto / al
borde de una noche lluviosa donde
un remolino choca a la sombra de
una destino fracasado / infeliz aquellos
que nacieron bajo el mando de una
huella que está al mando del desierto /
que se dibuja a la sombra de la
luna como los juegos del llanto.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
XVII - A SOLAS
Has venido a enredarme
los sueños donde tú te abrazas
con mis deseos / mientras
ahorcados en la nada dormimos
a ojo cerrado / ahora es el
único reloj que espera que el
deseo de un desierto despierte
igual a las sonrisas gastadas
de un payaso.
Todo seguirá igual / sonrisas
gastadas como piedras bajo
cascadas de agua dulce que
parpadean al son del deseo de la
vida.
Recuerdo
cuando era niña y se
destruían los pasillos de los hogares
destinados al cuidado del Ser /
qué desgracia más grande no
gozar de las amapolas donde mi
alma esperaba por ti / madre.
destinados al cuidado del Ser /
qué desgracia más grande no
gozar de las amapolas donde mi
alma esperaba por ti / madre.
Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano
martes, 17 de octubre de 2017
lunes, 9 de octubre de 2017
XI - A SOLAS
Abrázame tú / vigilante y sigilosa
mientras el habito y el deseo
regresan a mí. Como esas voces
que a lo lejos cantan sin que
sepan cual es mi destino / pues pocas
deducciones han zarpado en un
mundo efímero de rosales callados /
alma ayúdame
a soportar tanto dolor
pues con la atención clavada en
alguna
nota trivial se mueven las
olas
del destino de una vida soñada
perniciosa
y provocada.
Juli Lizcano
Carlotta de Borbonet
miércoles, 20 de septiembre de 2017
sábado, 16 de septiembre de 2017
IX - A SOLAS (RECUADRO)
Afuera hay sol, y las
habitaciones sordas
donde recorren los
recuadros del pasillo
se esconden en el
desvelo de un sueño
que disipa mi juventud
en colores margarita.
¡Oh sílfide entre los arbustos!
¡Oh náyade entre sus fuentes!
todo es misterio y terror, allí
los recuadros de la justicia
se arman en plena euforia
y me llenarán la boca
de flores, donde aprenderé
a dormir bajo el pincel
mientras sus manos componen
el arte de tan anhelado sueño.
Pero esta recóndita humorada
de vivir, de acercarse al arte
del ensueño se alimenta del
amor que proporciona ser visto
en los pasillos del desconsuelo.
jueves, 14 de septiembre de 2017
VIII - A SOLAS
Img. Paula Bonet
Ese instante que no se olvida y donde
el alma no tiene una existencia
previa,
donde un vacío restituido por las
olas
se revuelca en las historias escarchadas
por el fuego, un lugar donde el
ser de
lo imperfecto cante solo, culpando a las
noches
mientras se fuga la alegría.Juli Lizcano (Carlotta de Borbonet)
lunes, 11 de septiembre de 2017
martes, 29 de agosto de 2017
lunes, 28 de agosto de 2017
sábado, 26 de agosto de 2017
IV- A SOLAS 2017
Bajo el desierto de sus ausencias y
en el carácter de sus
pensamientos más
comunes, encerrado
en sí mismo y entregado
en cuerpo y alma a la
intensa y penosa meditación,
vagan
despreocupadamente por las islas maldivas
los deseos de llevar
en vida la carga del destino
que marco sus pasos
para acabar con la caminata
y su relación con las letras. viernes, 25 de agosto de 2017
III - A SOLAS 2017
Estamos todos atrapados
en el silencio de los besos
que no hablan, donde los
débiles corren para
salvarse del destino
fatal que corre tras sus
venas, y es que no quiero
que vendan mis sueños ,
sin antes ver la realidad
de un destino recorrido
que se origina en el
desierto de su ser. II - A SOLAS 2017
Destapar el cielo, romper
en llanto, buscar en cama
al destino que no encuentra
jamás al desierto de nuestros
besos, llenar de vertederos
las tumbas donde se levantaran
el huelo nuestros sueños.
I - A SOLAS 2017
Algunos dicen
que en la felicidad
tenemos todas las
respuestas,
que la vida es tan
solo un desorden
de letras y que en
las estrellas se
escriben canciones
de amor. jueves, 21 de enero de 2016
domingo, 17 de enero de 2016
FRAGMENTO # 149 (POLO A TIERRA)
A la altura de nuestros nombres se sientan las ruinas, y
las letras llenas de retoricas sucumben en algún fragmento triste, que reprocha
al mundo su existencia. No existe piedad incapaz e innoble que acabe con el
cinismo que se apodera del mundo, donde el fragor de la luna palma las manos en
posesión del perdón, como la filología que hace entrever las puertas del
destino.
viernes, 11 de septiembre de 2015
CHAPARRO Y UNA TARDE DE WHISKY POR CHAPISPEED
Eran las cuatro de la tarde y desee con todas mis ganas
ser un pájaro amarillo en la mitad de la carrera 13 con 64 para asaltar con mis
alas el humo negro que salía de los buses mientras Canela preparaba un gotero
con marihuana. Miras el cielo de cristal y te preguntas sobre ti, sobre Canela,
sobre la muerte, te refugias en las colillas de tu cigarrillo favorito,
vomitas, lloras, gritas en silencio mientras un tri trip trip recorre tus venas
delgaditas, mientras esperas que otra bocanada de humo te reviente el pecho y
de ahí salgan lagrimitas agujeradas con sabor a whisky añejo y gasolina. Te
sientes solo, amargado, desesperado, caminas por las calles junto a Canela y te
das cuenta que ya no estás aquí, que ya no perteneces a ninguna parte, la
besas, le consientes sus téticas duritas y apretaditas mientras la tarde aletea
herida, luego te dan ganas de abrazarla y sientes cómo sus latidos se aceleran
al ritmo de las manecillas del reloj, le dices que la amas, que deseas envolver
su corazón en papel de regalo para entregárselo al viento y así no quedar con
las manos vacías. Enciendes otro cigarrillo, Canela llora y tú le lambes las
lagrimitas sabor a soledad, miras a tú alrededor y todo gira inexplicablemente,
olvidas el sabor que tienen sus labios y dentro de tanta multitud te das cuenta
que estas hijueputamente solo, lo único que hallas es una sensación de estar en
ninguna parte, de estar caminando en círculos junto a una maquinita de hacer
sueños, la vida es entonces un intervalo de masacres suicidas que se instala
justo en la mitad de tu estómago vacío y que te hunde en la profundidad de una
pesadilla a medio recorrer. Canela empieza a sumirse entre la noche triste, y
entonces vuelves a mirar a tu alrededor y compruebas que la vida es una herida
abierta llena de soledad, llegan las cinco de la tarde, te encuentras lejos de
casa y mientras amanece, el silencio absorbe el olor a mierda que producen los
días en que no has llegado a casa, corres entre las praderas verdes, amarillas,
grises y solamente quieres dormir para quitarte de la cabeza ese humo grisáceo
y esas maripositas que revolotean entre las voces que están en tu cabeza para
no sentir esas ganas tan hijueputas de llorar, esa tarde te das cuenta que no
perteneces a nada, que estas siendo fusilado por ese lunes de mierda, por ese
sol del atardecer que produce un mareíto down, un mareíto desagradable que se
ve reflejado en las tardes solitarias y erosionadas de no saber si aún queda un
pedazo de ti en alguna parte de la ciudad. De lo único que te acuerdas es de
los ríos de sangre que hacen teñir los paisajes cuando una inyección de morfina
en las venas te despierta de tan letárgico existir, mientras tanto ves a Canela
dormir sobre tus piernas en el parque
nacional y entonces te dan ganas de besarle las tetas, las piernas, las manos
rosaditas sobre copos de algodón para distraerte del vacío que se apodera de ti
cuando sabes que ya nadie te espera porque en casa es todo un desastre y
entonces prefieres la calle el whisky la heroína el LSD las perras y las prostitutas
y así hasta desvanecerte en el aire claro antes de que te asalte ese
sentimiento de que todo lo que hay a tu alrededor son elefantes amarillos
girando sobre su propio eje, te sientes turbio, difuso, disperso, sin nombre.
Son las seis de la tarde y Chaparro aparece arrastrándose sobre la marea verde,
sobre un fondo de lluvia fría, sobre una ciudad que abandona los olores y los
cuerpos aquejados dentro de una gran voz invisible que lo arrastra como un
alucinógeno al mundo de la angustia para ahuyentar ese ahogo que se pronuncia
bajo la cien y la garganta, esa alucinación amarilla que rompe el interior de
tu alma y entonces sientes que dentro de ti llevas un cementerio, estas vuelto
mierda alucinado inerte borracho calcinado, Canela se levanta y le dice hola
Chaparro que gusto verte ven y me besas estos labios secos magullados heridos
subsanados ven y bebemos un copa de brandy ven y caminamos por Chapispeed hacia
la nada. Te importa un culo la vida te duelen los pies el alma la cabeza de
tanto andar por las alcantarillas de la ciudad, Chaparro cierra los ojos y besa
a Canela al borde de la mejilla izquierda mientras cierra los ojos y naufraga
imaginándose a Canela desnuda en el Squart Line de la 60 con 15, allí donde las
maripositas revolotean al son de los orgasmos y los sudores tristes que se
escabullen bajo los besos secos. Canela llego a Bogotá hace 4 años, la conocí
en el Squart Line una noche de enero mientras en el bar sonaba dont yo away, yo recién salía de la
clínica psiquiátrica la cual quedaba a unas cuadras del Squart Line me sentía
como la noche solo y abandonado y entonces apareció Canela semidesnuda al final
de un día donde las melodías ausentes revoloteaban alrededor de sus hermosos
senos de su hermosa sonrisa y de sus nalgas sudorosas, desde ese día nunca pude
parar de ir al Squart Line nos hicimos amigos y finalmente nos enamoramos,
sabes? el amor es como un beso de hielo en el fondo de un vaso de whisky, es
como una carta de desahucio e invitación a lo incierto, es como un beso
fabricado de nubes, árboles, aire donde al final terminas siendo nada.
Chaparro vivía en una casa grande cerca al parque de los
hippies, él es un tipo como todos los demás amante de la heroína y el sexo
callejero, fabricante de lo incierto y de la fatiga, la ciudad para nosotros
tres era una obra pornográfica donde unos se comían con otros mientras las
calles oscuras se destapaban a la masacre incesante de los días. Siete de la
noche. Era la hora de un café con ron con vino con cerveza con bóxer con
gasolina, la ciudad empezaba a oscurecerse y a convertirse en una espesa
mierdecita que iba engullendo poco a poco las letras las voces los ruidos las
cavernas en ese instante desee ser abrazado por Canela antes de que el
desequilibrio de mi alma y mi cuerpo se acentuaran y entonces desee ser una
pájaro amarillo al borde de un abismo, de un cielo despejado luchando contra la
demencia, contra la soledad. Mierda.
lunes, 7 de septiembre de 2015
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