Lo que me atrae es la belleza interna, cuantificable y personal. De la misma forma en que alguien ama los mares y las estrellas, yo deseo y prefiero ese algo que va más allá de la esencia emitida hacia mí. A eso voy a llamarlo “seducción”, una fuerza que atrae y absorbe más allá de sí mismo, que abre la puerta de la felicidad en este mundo de miseria y desolación.
Ahora veo, existo, muero y disfruto aquí, en cada aliento. No hay gritos ni rencores en mi puerta, jorobas ni muletas; y mis ventanas están abiertas, dispuestas a los juegos de las hojas que las corrientes arrastran hasta mi hogar. Ya no me adelanto a mis pasos, ni doy importancia a mis huellas. Mi boca ríe, saborea las palabras, los frutos y la lluvia que desciende por mi frente con más intensidad. Y las nubes llameantes que pasan sobre mi casa regalan a mis ojos su belleza. Ahora soy presente latente en todo momento, y la importancia está en todo, porque todo es importante. La vida es viviendo, y estoy aquí, atenta a su danza, apoderándome de cada instante.
Miro el reloj y son las tres, y es una lástima que no estés conmigo. Busco incesantemente la palabra valentía sobre los versos de tu boca, y no la encuentro a sabiendas que la extraño, que la deseo con toda mi alma, y es que, como todos los buenos vicios, se hace grande a través de los pasos de los años. Al fin y al cabo, valentía es una simple palabra, un pequeño pedazo de utopía.
Y ahí estaba yo, en la estación del bus esperando a que llegara esa persona y me diera un beso en la frente, de esos que tienen connotación de protección infinita, de esos que dicen “nunca te abandonare”. ¿Cuánta desesperación es causada por una serie de desencuentros amorosos por un mal lineamiento emocional? Consecuencia de ello te das cuenta que la persona que amas, no corresponde de tu amor. Los seres humanos necesitamos credenciales que nos hagan saber que somos queridos, no necesitas de algo que de miedo para tener que superarlo.
Yo escribo porque mi alma necesita de las historias, de los versos, de palabras que agudicen mis sentidos. Yo escribo porque las palabras me dan el oxígeno que necesito cada día para respirar. Yo escribo porque no me sirve cerrar los ojos cada día simplemente para olvidar. Yo escribo porque necesito aprender a morir en silencio. Yo escribo, aunque cada día fracase en ello. Yo escribo para encontrarme en lo perdido, en lo vago, en la nada y así poder levantarme cada vez que mi cuerpo no pueda aguantar más. Yo escribo para huir del miedo, de la soledad, del insomnio, de las voces incesantes que no callan. Yo escribo para orarle a Dios y exaltar en ella mis pobres plegarias. Yo escribo porque estoy envejeciendo en el apuro del tiempo. Yo escribo porque ya no me queda nada más qué hacer. Pero, ante todo, yo escribo para aprender a ser feliz, aunque me cueste la vida, y todas las letras del mundo.
No hacía falta siquiera una pluma o un teclado, tan solo observar el mundo y escribir en el aire los gestos y las hojas, las sombras y el color, la soledad del desconocido o la respiración desde dentro; ojos, risa lejana, zapatos y arrugas.
No bastan las consignas revolucionarias sobre el amor y la libertad, basta el lenguaje convencional para armar la revolución entre un “te quiero” y un “espero”, porque así la rima de la realidad se ve obligada a responder entre los sueños y los deseos, aboliendo las falsas fronteras entre lo ilusorio y lo tangible, hasta lograr lo que deseamos y descubrir el paraíso que llevamos dentro.
Encontrar la felicidad es una hazaña, se necesita de una ceguera casi absurda para presentirla y darse así la oportunidad de coexistirla. Es como saltar al vacío sin paracaídas, y pues ya hay demasiadas cosas complicadas en la vida como para no darse la oportunidad de ser feliz un instante en la vida. La aburrición y el dolor…enemigas irrefutables de la felicidad se agasajan bajo un manto de invisibilidad, pues la vida es un fuelle que es capaz de soportar cualquier mar de lágrimas y la cual ama la libertad. Merecemos entonces ser felices, porque por regla general, la vida es la metafísica del ser humano, pura e indivisible.
Rompamos las olas y regresemos a las playas blancas color hueso, succionemos los deseos, forniquemos en la quietud de las noches pálidas mientras las horas se pulverizan en los ojos de los soñadores y de aquellos que no se les has olvidado volar sobre el cerrojo de sus labios. A lo mejor, hemos de encontrarnos en los recuerdos que habitan nuestras historias como acantilados llenos de silencios que aguardan al filo de los cuentos de Gabo, devorando esperanzas y aprendiendo amar como golondrinas traviesas.
Yo no sé qué es lo que voy a encontrar (pero la intriga me mata), todos tenemos miedo de algo y los días pasan, días llenos de historias los cuales los vivimos a tientas, gateando. En un mundo de plástico nada es suficiente…pero para encontrar respuestas se es necesario soñar y soñar de verdad, porque todos merecemos ser salvados. La memoria guarda lo que vale la pena guardar para así devorarla a pedazos. Yo no quiero hundirme en la desesperanza del desconsuelo…al no hallarte a ti. Lo único que yo sé es que tropezar endereza el alma, la purifica…pues se me ha roto el corazón de tanto esperarte, he ahí el misterio de la vida, que nunca claudica.
El ser humano de nuestras épocas intenta encontrar la felicidad bajo el manto de la posmodernidad, o lo que Schopenhauer llamó eudemonología. Sin embargo, la mayoría de las personas no son capaces de sentir felicidad, son amargados y no son capaces de soportarse a sí mismos, pues cada ser humano es capaz de ridiculizar a otro ser humano y cada uno desde su perspectiva tiene la razón; y como diría Seneca hace falta toda una vida para aprender a vivir.
Hay quienes creen que el silencio es vacío. Pero este nunca está vacío, está lleno de recuerdos fatuos.
Un rayo de luz en el amor, es como la esperanza que es propia y que le pertenece a la vida, todo lo que uno desea son esas cosas cotidianas, el olor de su cuerpo, de su cabello, de sus besos, saber lo que piensa de la vida, de <nuestras> vidas…que vaya más allá de la apariencia física, que recuerde con pasión, y que ese recuerdo sea signo de liberación.
Amigos míos, nosotros no hemos de quejarnos del mundo, ni tratar de encajar en una sociedad donde alguien conoce tus debilidades y es capaz de aprovecharse de ellas. Hay que buscar la serenidad de los días, la soledad absoluta como una forma de retorno así mismo, donde anide el amor y la franqueza, al fin y al cabo, como dice Bukowski la soledad es una de las cosas más bellas de esta tierra.
La arena se escapa entre mis manos, estoy sola, abandonada en la tierra, pero estoy feliz…porque la felicidad tiene la responsabilidad de profundizar en mí, esa parte de mi ser que se esconde y se escapa por las rendijas de mi existencia; algo que imperiosamente no se puede fingir. Ya es mágico el mundo.
Ya no lloro…explico con palabras demasiadas cosas que ya no deseo hacer. Explico con palabras sentimientos que ya no quiero sentir, donde surgen melodías rotas de frases sin sentido, y es que…qué difícil es callar, yo me envuelvo en mi verso favorito, y no comprendo, por qué de tan de repente, soy una joven perdida. Quiero recibir ayuda, pero algo o alguien no me lo permiten, ¿tendré tiempo de construir un puente cuando de la nada surja la fuerza que me sobra? Me pruebo en el lenguaje que explico con palabras, porque mis brazos están anhelando abrazar el mundo, pero no pueden…no pueden ocultar esta desgarradura que quiebra el alma a la mitad de una soledad circunscrita.
Son las 16:47 pm y se plantan las horas, como si fuese a decorar mi propia alma con flores de color amarillo pálido, pienso en el cielo nublado y cómo conquistarlo, sin modificar su pasado, sin anular sus lluvias y tormentas. La belleza de la vida es un hermoso misterio que no lo descifra ni la medicina ni la literatura ni mucho menos la filosofía, y podemos estar allí dándonos un lugar en cualquier parte del tiempo como una absolución indiferente, pues cualquier destino por largo y difícil que sea consta de una sola realidad y es eso lo que siempre he estado tratando de descifrar.
2020-21
Hoy la vida renace con ganas de no volver a ausentarse, con ganas de ser más libre como un instante cordial de esperanza; pues de la vida todo se sabe, del amor, de la justicia, de la política y su economía, de la cultura y la recreación, de la literatura y el arte…la vida es una quimera de un solo sentido, a prueba de tontos, dar vida no agota la vida, por el contrario, la aumenta. El termino vida o existencia para un ser humano es demasiado, sin embargo, ¡somos obedientes de ser LIBRES!
Podemos imaginar a los solitarios y rencorosos que le dan la espalda a la vida, sin más eternidad que vivir aplomadamente, de forma vulgar y sin esperanzas; pues es en un instante de lucidez que lo vulgar se habrá convertido en ilusión, y así cambiar el idioma de la desesperanza por el de vitalidad. Si la esperanza no fuese algo así como una solución, nos mantendríamos esclavos de nuestro propio destino.
No tienes tú la culpa si la vida se deshojo entre tus manos, vendrá la primavera y de los troncos saldrán nuevas hojas. La vida es un alma desnuda entre versos de Storni y Pizarnik, que angustiada y sola camina entre bosques dispersos, dejando pétalos de rosas que se diluyen entre el viento inquieto de remolinos. La vida duerme dulcemente en una grieta y no conoce de valladares, pero precisa de buenas raíces bajo las miradas de los dioses que cantan, a esta mujer astuta su nombre; date a volar, duerme tranquila y ama por instinto. ¡Sueña un momento con la primavera!
Tu bien sabes que son 17 veces las que me he perdido y es como un contrapeso que fluctúa de un lado a otro dentro de mi interior, y es que avanzo dentro de conversaciones extrañas entre personas que no entienden mi sentir, la soledad me mata y te extraño porque sé que contigo habrá un “siempre” unido entre nosotros, ya no sé perfectamente a dónde quiero ir, porque ya no te tengo entre mis manos. Ahora estoy en deuda con el destino, navego entre las horas del tiempo intentando imaginar lo divino…lo puro; beso otras bocas, pero no es lo mismo, recorro otros cuerpos, que no son poesía entre mis versos, quiero escucharte (aunque sea una vez) decir “lo siento”, pero tus palabras ya no son las mismas, aunque las finjas, tus labios no son los mismos. Sin embargo, aquí continuare eres la plegaria en mi cartel del desconcierto.
A veces, uno sólo es capaz de escribir en lápiz, para que lo borren. A veces, todavía no te has levantado y ya estás cansado. A veces, llevas la bandera del corazón y del optimismo a media asta. A veces, sientes que tu pulso está de capa caída. A veces, te resulta difícil tirarte por una cuesta. Es cuando sabes que estás triste, y la sonrisa de tu rostro es una mala mueca. Es entonces cuando crees que la música del azar es muy traicionera. Y que sí, que esta vez te ha tocado a ti escucharla. Crees que el único cuadro colorista que eres capaz de pintar sería usando el negro. Crees que el optimismo es una secta a la que tú nunca pertenecerás.
Era el último día de la caravana mientras caminaba multiforme sobre la tierra, desplegando mis alas sobre el horizonte como un gran arcoíris, donde los colores variados tan distintos, pero tan íntimamente unidos me hacían resplandecer. Con mi gran linaje me han conmemorado entre las razas de los visionarios más conocidos del mundo, pero aun así no sonreía, tenía un marchar débil, triste, ahogada, la caravana les recordaba que tenía que continuar, que había que seguir adelante, que era un pecado detenerse. Le obedecían a la caravana, ahí suspendidos y estáticos, inmóviles por largos caminos que se envuelven en cuerpos yertos que tratan de darle el ultimo abrazo a mi destino, pero ahí ya habían muerto los recuerdos de mis primeros años de vida, de los cuales yo ya no deseaba hablar, mucho menos ni de sus aposentos, ni de sus volúmenes.
Soy como la hormiga que lleva una hoja a su hormiguero y que si no está, no será notada, pero que si está, aunque no sepa cómo, también por ella se mueve el universo...temiendo siempre, no dar lo máximo de mi para fundamentar mi lucha
A veces se agotan las sonrisas, a veces también se me agotan las ganas de escribir. Pero quiero vivir, ojalá tú lo entendieras, ojalá todo el mundo lo entendiera. A veces mis manos no tienen calor y mi boca no sabe qué decir…pero quiero decirte que te quiero, cuando no me aguantas, cuando no encajo, cuando me odias. A veces no hay nada más idiota que la espera del tiempo y entonces, solo queda la expectativa de entregarnos hasta quedarnos vacíos de soledad.
Voy a romper el hechizo de la tristeza, voy a despertar al silencio y vagare en la ausencia de mis deseos. Me abandonare a la mar de los pliegues y las brisas, como una fiesta en un libro para niños; aunque ya haya firmado un pacto con la muerte y con la desmesura, solo ruego llegar al fondo de dicha cuestión. Tengo miedo de no saber nombrar lo que no existe, pero supongo que en esta gran galería llamada vida espero explicar con palabras la transparencia con la que la muerte me mira a los ojos cada vez que mi mente se ausenta de sí. Y es que recuerdo con todas mis vidas, el olvido de aquellos que me abandonaron como una flor cuando esta revelo su corazón, y voy a ocultarme en el lenguaje que calla, pues nada pretendo con este aforismo más que desanudar mi garganta, puede ser que se convierta en una trampa o simplemente en un escenario más. Pues así yo sola con mis voces recorreré el mundo, mientras tu estarás al otro lado confundido contigo; algún día encontraré refugio en la realidad verdadera, entretanto recostada sobre dos almohadas calcularé la cantidad de probabilidades que tendría para evitar los paradigmas que acechan este indolente mundo.
Y si el cielo se hundiera entre olas de playas saladas, y del mar lloviera granizo de estrellas, quizás la felicidad no sería una utopía y la vida tendría un mayor sentido. Lloraríamos carcajadas de alegría y reiríamos de espasmos llenos de ilusiones y sueños. Los viejos no serían tan viejos y los niños se columpiarían en nubes de barro hechos dinosaurios de colores psicodélicos como sus amigos imaginarios, que serían también nuestros amigos. El arco iris tendría escaleras cubiertas en salsa de chocolate y la tristeza no la conocería nadie. El sufrimiento tan solo sería una palabra más del diccionario de mitologías y cuentos. Los laberintos de Sábato serían carruseles en forma de unicornios a cambio de caballos blancos desgastados por el óxido y el tiempo. La soledad viviría entre nosotros y el miedo a morir no existiría, porque ya vives en el paraíso. El ocaso compartiría las tardes con la Luna y la noche sería iluminada por el sol mientras el tiempo espera su destino, que no dependerá de él, sino de nosotros. Los humanos seríamos infinitos como los dioses, aunque pocos tendrían ese privilegio. La muerte llegaría en el sexo y la vida de un simple suspiro producto de la unión de dos almas bendecidas por los ángeles, esos amigos de los dioses puros y rebeldes ante la existencia. La música sería el producto de una exhalación con ritmos brillantes al son de los días y los meses del año. Las raíces de los árboles serían finitas y conectarían los continentes bajo puentes subterráneos como los de "Alicia en el país de las maravillas". Los idiomas serían tan universales que un beso como saludo y un abrazo como despedida sería suficiente. La guerra entre el cielo y el infierno no existiría porque el odio, la arrogancia y la desmesura es para los inexistentes que no son capaces de comportarse como humanos, ya que por alguna razón no han desarrollado un corazón suficientemente apto para abarcar esos sentimientos que brotan del pecho cuando alguien hace las cosas con amor y pasión. Por eso, si el cielo se hundiera entre olas de playas saladas, y del mar lloviera granizo de estrellas, la felicidad no sería una utopía y la vida tendría un mayor sentido.
Hoy estoy triste, pero no es una tristeza cualquiera. Es una tristeza que se carga en el alma, como una gran procesión de emociones mal trechas. Soy una gran llaga inocente que recorre el mundo tratando de comprenderlo sin entender que el mundo no está hecho para mí. Soy una carga llena de desconsuelos, de versos efímeros y de jaulas mudas. La rebelión de esta tristeza consiste en llevarme más allá de la muerte, de enfrentarla, de encararla…sin miedo hasta pulverizar mis ojos; y es que este horror de habitarme me sucede y me sucederá por siempre…ese no poder mirarme al espejo, las voces que no callan, este exilio. Pero el silencio no calla, y por eso escribo, estoy sola y escribo, hay alguien aquí que se está desboronando y no sabe cómo cargar el mundo, porque el mundo es una alcantarilla llena de criaturas feroces que habitan en la mente del que no desea envejecer, porque solo desea: morir. Morir joven.
Recuerdo con cariño ese libro que me regalaste a mediados de noviembre y que aun leo porque tengo las letras pegadas en las huellas de mis dedos, especialmente en el dedo índice con el que suelo pasar las páginas, y la caratula ya se encuentra desgastada por el roce de mi bolso de tanto meterlo y sacarlo cuando me daban ganas de leerlo. Pero ahora me quema, me arden los ojos y lloro cuando no logro terminar alguno de esos párrafos que antes añoraba con desolación. Y es que me he dado cuenta que empiezo a olvidarte, a despegarme de ti, te hallo en otro plano que no es nuestro y entonces me pierdo. Y es que solo quisiera decirte que me muero, que me hundo, que mi sombra ya no me sigue, que me encuentro sola entre el hastío y la locura, que no puedo dormir, que me duele la cabeza y las entrañas, que me emborracho hasta que veo el amanecer pronunciarse por la ventana, que me desvanezco de tristeza y desencanto, que el capitalismo me tiene jodida, que no recobro mi sabiduría y la alegría de los días, que muero infinitamente mil veces cuando intento luchar por la existencia de los pobres que ya no tienen sueños e ilusiones, que te necesito pero que ya no te quiero, que lo único que queda es un rostro desfigurado y una soledad prohibida que a medias se comunica con la rebelión que me liberara del adocenamiento y tal vez del suicidio.
Julie P. Lizcano Roa
Carlotta de Borbonet
2019-20
