RUMORES CALCINADOS

Los rumores calcinan a 
los ancianos que con ojos 
de cristal enmudecidos se 
arropan en las palabras
que escritas en farmacias
y hospitales/ahogan la
peste alucinógena mientras
el mundo duerme avasallado
de pájaros azules que se
dilatan en la llanura de
los olvidados/dependientes
y ultramarinos que se
esconden en las tardes
lluviosas de abril/
mientras la melancolía
arropa a la muerte entre
sabanas sucias donde los
rumores acostados en su
pequeña cama/tratan de
regresar el tiempo con
martillos y cigarros
llamando a la locura.

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

Fragmentos

Y el aire ha de morir en torbellino.

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

GENEALOGÍA DEL DESPERDICIO

últimamente las palabras se 
refugian en el silencio de 
los suicidas que se han
liberado de la angustia
de Dios mientras este
poema calla ante el ladrido
de una mosca que recorre
esta ordinaria ciudad
precipitándose garganta abajo
avergonzada del camino mientras 
bailaba con extraños en clubes
nocturnos de la 66.

parece una locura pulverizar
el alma cuando esta se siente
tan vacía como el aire sin 
cielo cuando ya no queda
nada más que discutir ante
esta melancolía de putas que
a menudo se hunden en el 
llanto producto del whisky
ensangrentado por su saliva.

¡marchémonos! 

recojamos las hojas del ropero 
y encendamos nuestros huesos. 

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

CADENAS APERGAMINADAS

Se rompen las cadenas
desde distancias amargas
y entrañables que creciendo 
hacía abajo como las raíces 
secas se han de desterrar
las letras que fingiste
escuchar cuando el silencio
sin voz reclama a la aurora
tu dulce desierto desvencijado
que se columpia en tus 
recuerdos donde una realidad
cruda festeja sin pena 
mientras el tiempo sella
su boca al olvido.

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

A LA INTERPERIE

La atrapan las olas

mientras un beso la

arropa a la intemperie

donde al gritar su

nombre, cimienta el

deseo que aún permanece

callado bajo los higos

donde el amor espera

misterioso a las 

nostalgias propias del

contratiempo que no 

sueña ni se apetece

de su memoria.

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

ALGO DE P.COELHO, C. RUIZ ZAFÓN Y TOMAS GONZÁLEZ

No importa la mezcla literaria y los estilos de estos tres autores que he decidido seleccionar hoy; como se los he comentado antes, mi idea es incentivar la lectura a través de mi vaga opinión y de lo que he leído sobre ellos. Aunque sé que en una sociedad como la nuestra para algunos Colombianos la lectura ni siquiera hace parte de la agenda de oficios que debemos realizar en nuestro vivir diario (y toda disculpa que usted haga sobre por qué no lee, está mandada a recoger) ya que se les llena la boca hablando de lo mal que es el sistema educativo de nuestro país y la falta de oportunidades que en sí, no recae en su totalidad en los políticos de esta miserable nación sino en cada uno de nosotros.

Para entrar en materia, recuerdo que mi primer libro de Paulo Coelho lo leí cuando tenía 10 años, me pareció fantástico leer Once minutos y de ahí para adelante vinieron libros como El Alquimista, A orillas del río piedra me senté y lloré, y Brida; libros que me atraparon hasta los huesos, cada uno los leí en un día y algunos marcaron definitivamente mi vida, en especial El Alquimista me regalo un poco de oxígeno para levantarme de la cama en esos días en que la adolescencia te golpea por la espalda. Sin embargo, los textos de Coelho parecen hoy tomar cierto valor discriminativo para aquellos lectores que buscan una lectura mucho más profunda de los textos literarios, refieren sus libros como textos de superación personal con una estructura formal básica; pero desde mi punto de vista, me conformo en que más que ser o no textos de superación personal son textos populares, accesibles para todas las personas que quieren darse un respiro, y escuchar de alguien como Coelho palabras reconfortantes que quizás no hallarían en otros textos que están en la categoría de "Literatura de vanguardia" o “Literatura para los estudiados” (si me permiten referirlo así), lo que importa en verdad es que las personas se conecten por un instante con la lectura dejando a un lado los prejuicios, al fin y al cabo escribir no es tan fácil como parece.  

Contrario a Paulo Coelho, encontramos autores como Carlos Ruiz Zafón y Tomás González, dos autores que viven en lados opuestos del mundo pero que su escritura traspasa mares y cielos para que los amantes de la lectura gocemos de sus textos, de Zafón recomiendo El juego del Ángel, aunque sus otros textos como La sombra del viento, y Las luces de Septiembre no se quedan atrás, libros que aunque sobrepasan las 400 páginas devoraras en menos de una semana. Y qué decir de Tomás González el Colombiano que erradicado en los Estados Unidos y que actualmente vive a las afueras de Bogotá con frases como "La vida se aferra a este mundo con algo parecido al desvarío" representa en sus novelas una narrativa emotiva y potente que dejará a los lectores con ganas de seguir leyéndolo, mi recomendado para este mes de noviembre de Tomás González es La luz difícil, aunque usted podría iniciar por cualquier texto de él que encuentre en las librerías del país como: Primero estaba el mar, Para antes del olvido, La historia de Horacio, Temporal, entre otros. Y si le interesa la poesía podrían revisar su texto llamado, Manglares. Los libros anteriormente mencionados, de los tres autores a los que decidí elegir al azar hoy, son textos con una gran sensibilidad moral que los dejarán con ganas de leer más y más hasta perder la vista.

Para terminar espero que los textos sean de su agrado, que valoren el trabajo del escritor y que se sientan transformados por estos, al fin y al cabo así es la literatura, es eso que nos transporta a través del asombro a conocer el mundo mientras sentados en el sofá de nuestra sala (o en el trasmilenio) imaginamos lugares de ensueño que nos sacan de nuestro encierro diario y de la rutina propia del mundo capitalista. 

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

DEFINICIONES

Insomnio: manifestación psicosomática producto de pensamientos negativos recurrentes o transitorios, con escasa probabilidad de dar solución a las mismas por parte de quien la padece.

Carlotta de Borbonet

Juli Lizcano Roa

Fragmentos vacíos

Hay días en que uno se levanta como sí le faltase una pieza a tu alma, y entonces te sientes como un rompecabezas incompleto a punto de estallar en llanto. Para luego comerte los días buscándote a trozos y al final de la noche quedar desecho cuando sin saberlo aparece la luna y sigues allí alucinado buscando tu sombra para darte consuelo.

Carlotta de Borbonet
Juli Lizcano Roa

Fragmentos vacíos

Cuando llevo varias noches sin dormir, siento como mi alma se compenetra y se dilata ante su vacío.

Carlotta de Borbonet©

Julie Lizcano Roa

Fragmentos al vacío.

Me siento liviana y gris.

Carlotta de Borbonet©

Julie Lizcano Roa

Fragmentos al vacío

Me resisto a hacer parte del sistema capitalista, al odio por la poesía y el arte callejero, al sexo sin amor, al hedonismo egoísta, al narcisismo vulgar, a los políticos perversos que no conocen de derechos, a los educadores mediocres, a los fanáticos religiosos y al tiempo calcinante que nos hará viejos; pero ante todo, me resisto a vivir en la penumbra de la existencia.

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

Fragmentos al vacío

Las paredes regurgitan palabras misteriosas que atrapan el silencio, mientras sus pensamientos sollozan.

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

DE KUNDERA, PASANDO POR GABO, HASTA CAICEDO

Esta semana he devorado tres libros de autores que simplemente merecen ovación, y lo digo en todo el sentido de la palabra no solo por el hecho de admirar a ciertos hombres como Milán Kundera, quien es uno de los literatos vivos que nos hace soñar con sus letras, de esos escritores que se dan el derecho de confrontar nuestra propia existencia y además (¿cómo no nombrarlo?) fue postulado meses atrás, para recibir el premio Nobel de Literatura de este año; a Gabo como el hombre que nos hace sentir orgullosos de un país que cada día ama más su propia destrucción que las bibliotecas nuevas que construyen en los pueblos y sus alrededores; y Caicedo, que a pesar de su muerte prematura, sigue inspirando a jóvenes artistas para que nos encarguemos ante cualquier pronóstico de dejar obra.

Quiero decir que no soy experta en crítica literaria, ni de sus derivados (ni me interesa hacerlo). Solo soy una amante empedernida de la escritura y la lectura que nació entre libros, que vive dentro de ellos y que de vez en cuando intenta salir para mostrarle al mundo mi "recta" cordura, que por desgracia es tan solo un espejismo de lo que mi mente hace y deshace cada día. Pero volviendo al objetivo de este texto, ¿cómo no recomendar estos libros a esos lectores que comparten esta misma pasión por los libros, cuando lo que podemos hacer es hablar de vez en cuando de ellos, especialmente de esos que toman nuestro tiempo y nos devoran a rebanadas?; ¿por qué no hacerles una ofrenda del tipo "cierre de duelo", como dirían los que se hacen llamar psicólogos, con el fin de dejarlos ir a ver si se les da la gana de salirse por nuestros ojos y así poder empezar a leer los siguientes libros que esperan en nuestros armarios y que tememos que se llenen de moho después de haber ahorrado meses por ellos? al fin y al cabo, el trabajo del escritor es ardua y a veces poco valorada, Manuel Vincent decía: "Escribir casi entra dentro del placer masoquista".

Para no hacer más largo este texto, recomiendo los textos anteriormente nombrados a aquellos que tengan en mente que una pastilla suicida sí puede existir, Kundera para eso tiene la solución para sus frenéticos problemas en su libro "La despedida"; si les gusta guardar secretos y además les llama la atención la intriga también se los recomiendo, y para los que odian decir "adiós" a aquellos que más queremos y no saben cómo hacerlo, Kundera tiene la receta perfecta para dichos desprendimientos, sin tener que ir a pagarle a un psicoanalista y resulte diciéndole (como siempre) que no ha superado su complejo de Edipo, o algo parecido. A mis amigos de esta patria querida que tienen plata para salir del país y que irónicamente no conocen ni la quinta parte del suyo, les recomiendo que lean a Gabo, "Las cartas de la mamá Grande" es una obra que los hará acalorarse hasta la deshidratación recorriendo esos pueblos bananeros que los atraparán y les aseguro que no se aguantarán las ganas de que el próximo festivo hagan planes de irse por esos lares. Y finalmente, Andresito (como le decimos con cariño) su libro "El cuento de mi vida" es para aquellos fans frenéticos que desean conocer a profundidad este joven adicto al Valium, a los alucinógenos y a la marihuana que no  dejó de escribir hasta el día de su muerte  y con tan solo 25 años de edad nos ha marcado la vida, deseando desesperadamente que aun estuviese vivo.  No voy a hacerles resumen alguno (ya tenemos Wikipedia), y además no voy a alcahuetear la pereza de nuestro pueblo, como dirían por ahí: “hay que leer”. 

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

La espera no existe cuando es el tiempo el que se desmorona con el Universo, y no hay reloj que lo detenga. A menos, de que prendas un tabaco con olor a oliva.

Carlotta De Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

LA LITERATURA

La literatura debe ser esa oda que impulse a los lectores y a los escritores a reencontrar el camino estilístico de tal forma que podamos conocer el mundo, aunque nos cueste el llanto, la alegría, la cordura y la vida. Y así poder comprender de qué estamos hechos, para al final terminar con esa insania propia de los que son lectores empedernidos, amantes de las revoluciones y críticos de la existencia (in)humana, en un mundo donde las letras carcomen el alma de pocos.

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

Y preciso cuando tocó fondo, se dio cuenta que se le había olvidado nadar.

Carlotta de Borbonet©
Julie Lizcano Roa

Fragmentos.

Cuando Macondo bajó al solar de su casa en la mañana mientras un sol resplandeciente cubría el cielo con una centelleante luz amarilla, calló de rodillas sobre el pasto verde oscuro intentando inhalar el aire que no hallaba con cada inhalación. A Macondo se le notaba como si llevara cargado sobre su espalda ese pobre destino turbado por los recuerdos que gobernaban su vida hacía ya varios años. Arriba, al fondo de una corredor largo y estrecho en una habitación contigua al estudio, una soga amarrada al cuello de su amada la aprisionaba con tal fuerza que la tortura se hacia incomprensiblemente prolongada. Macondo al saber lo que se avecinaba y con la mano armada hasta su sien mientras rezaba una plegaria, disparó. 

Carlotta de Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

Un espectro en el aire se burla de mi dolor...

Carlotta de Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

Eva (Fragmentos)

Se quiebran los recuerdos, y el sol alumbra el desierto desolado de su alma mientras huyen las nubes tras los vientos que deshacen las montañas; solo queda decir adiós a las águilas que mueren bajo la lluvia ácida del dolor y el desespero. ¿Quién les dará refugio cuando sus alas se empiecen a quebrar ante su eminente inexistencia? que Dios se apiade de sus almas cuando el regreso improvisto del infierno cubra la tierra con un manta de desasosiego; no habrá entonces salida, y su única opción será el suicidio para los valientes y el asesinato para los cobardes.

Carlotta De Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

EL AMOR CIEGO

Tengo ganas de escribirle 
para decirle que no me
mienta, que no me lastime
más, que me duele el 
alma y las entrañas, que
mis lágrimas son como
cuchillas que lastiman 
mi rostro, que la soledad
es insoportable, que mi
vida se agota de a pedazos,
que se me es difícil respirar, 
que me deje en este valle
lejano, que se vaya lejos y 
que se despida para siempre. 
Pero, ¿cómo decirle esto al 
enamorado cuando ha arriesgado 
hasta la vista por ello? 


Carlotta De Borbonet ©
Julie Lizcano Roa

Hoy tengo la cabeza como un iceberg de hielo, con una gran cantidad de pensamientos congelados y el alma echa un manantial de agua insípida frente a mis sentimientos; es imposible no sentir frío ante este pobre desconsuelo. Ahora comprendo por qué maúllan los gatos siberianos y el cielo se abre con ironía mientras observo al miedo con desconcierto.

Carlotta De Borbonet ©

Julie Lizcano Roa

No es por quejarme pero mi memoria es frágil y tiene planeado olvidarte.

Carlotta De Borbonet ©

LABIOS ROJOS

Se resguardan sus ojos bajo
un desierto de lágrimas, 
mientras la sequía acecha 
sus labios rojos. Las palabras 
amoldan los sentidos cuando
sin motivo los recuerdos
renuncian al tiempo y la
memoria creativa llora
con necedad. 

Pero han de ser sus labios 
rojos que frágiles se ahogan 
en el olvido, con miedo a no
quererse cuando otros labios 
toquen sin permiso los suyos. 

Carlotta De Borbonet ©

Humanos: dicese de la especie animal de sexo femenino y masculino que vive e intenta sobrevivir ante tanta mierda. Dichosos de los que aún, no han nacido.

Carlotta De Borbonet ©

No cabe duda que el silencio tiene cuerdas vocales y que el insomnio le tiene miedo al despertar.

Carlotta De Borbonet ©

Fragmento de la novela Eva (2014)

"Pero éramos adolescentes, creíamos que teníamos el mundo a nuestros pies y que seríamos siempre jóvenes como aquella canción de Oasis “Stay Young”, que nuestras hormonas nos mantendrían bellos y frescos, y que debíamos retar a la vida, antes de que esta nos consumiera en su patológico aburrimiento que había hecho colgar del cuello a uno de nuestros amigos. Yo no sé cómo la existencia puede cambiar tanto..."

Carlotta De Borbonet ©

UN BESO EN LA FRENTE

Sara Herranz Illustration

Se quiebran los cielos y se
desbordan las lágrimas
mientras un adiós se
pronuncia dentro de sus
labios húmedos y tristes.
El silencio acompaña el
dolor penetrante que 
habita en las noches sin
Luna, mientras escribe
su nombre en los diarios
de insomnio. Ya nada queda,
ya nada basta, solo un
beso en la frente como
despedida.

Carlotta De Borbonet ©

Fragmento de la novela Eva (2014)

Paula Bonet Illustration

Contemplo a Eva mientras lee acostada sobre el sofá de nuestra sala, el sol que entra por la ventana la hace ver simplemente hermosa y me pregunto qué pensamientos se le estarán cruzando por su cabeza en este momento, los dos tenemos marcas por toda nuestra piel, veo sus piernas y sus brazos llenos de cicatrices, se las toco suavemente, quisiera sanar esas heridas, darle un beso y decirle que la quiero, que entiendo su dolor porque el mío aún sigue vigente, que intentemos llegar a viejos, que intentemos bajo cualquier pronóstico seguir caminando erguidos para contemplar el cielo, que nos vallamos y recorramos el mundo cogidos de las manos, que ahuyentemos los fantasmas que pueblan nuestros cuartos y nos miran desde el techo cada vez que nos acostamos a lado de nuestras camas, y decirle en el oído con vos suave, que ya la Luna presagia mejores tiempos.

Fragmento de mi novela Eva (2014)
Carlotta De Borbonet ©

Fragmento Eva (2014)

Un largo periodo inventando sirenas, recorriendo laberintos sin salidas. Y es que cuando se trata del pasado, los suspiros hablan por si solos y las sombras oscuras empiezan a escurrirse por las paredes y por los edificios, ahogando el mundo con colores psicodélicos que solo puedes reconocer en los sueños que no dejan de ser vacíos y en donde se es difícil abrazar al tiempo para detenerlo por un instante, con la esperanza de no envejecer frente a él. Parecer ser, que para los condenados a muerte no queda otra cosa que sobrevivir al olvido de aquellos que jamás sabrán, el sabor que tiene el silencio. 

Fragmento de Eva (2014)

Carlotta De Borbonet ©

SUS BESOS

Sara Herranz Illustration

sus besos son como saborear un

poema de Benedetti o de Cortázar, 

de esos que te paralizan el alma. 

sus besos me hacen recordar

lo corto que es el tiempo cuando 

te quiebras ante el vacío que

provoca el destino y el silencio.

sus besos enternecen la mirada

provocando en las palabras una

elegía de sentimientos que se

desprenden sin fobias, por

lugares inciertos. para luego

darte cuenta, que llegará un 

momento en que tendrás que 

abandonar los besos usados y 

olvidar tu nombre que ahora, 

ajenos besan a otros labios. 

Carlotta De Borbonet ©

FRÁGILES

somos tan imperfectos como los sueños,
y tan reales como los miedos.
somos un manantial de agonías
y tan inciertos como la vida.
somos una enredadera de deseos

y tan frágiles como un verso.

Carlotta De Borbonet ©

SUEÑOS ALUCINADOS

Se derrumbaban las paredes

dibujando flores de colores

psicodélicas y de tamaños

extravagantes que al posarse

frente a mí, hacía que las

luces calcinantes oprimieran

el flujo de mis deseos. En 

pocas palabras, lo que 

sucedió anoche es que 

me soñé alucinada.

Carlotta De Borbonet ©

ÉL ES...

él es todo un huracán, de esos que 
pasan y no olvidas, de los extraviados,
de los que no vienen de ninguna parte,
de los que no tienen nombre, de los 
lejanos y callados, de los que marchan
a contratiempo, de los que sueñan con
los ojos cerrados y medio despiertos,  
de corazón triste pero con alma de 
caballero, de los que conoce la muerte 
y el infierno, de los que vuelan por los 
cielos como dragones dispuestos a luchar
por lo que es de ellos, de los inconclusos
y perdidos, de esos que derriban los miedos, 
de los que son capaces de sobrevivir a la 
miseria que deja la ausencia, a los que son 
capaces de dejar hasta la piel por defender 
sus ideales, aunque les cueste la vida.

Carlotta De Borbonet ©

SE APAGAN LAS ESTRELLAS

se apagan las estrellas

mientras se calla la

primavera de tus labios, 

donde callados permanecen

los lenguajes, cuando sin

saberlo finges moldear las

nubes sobre distancias 

insalvables que obligan al

tiempo a reclamar las horas, 

que cruzan a la espera de

volver a instalarse sobre

las palabras que nacen 

dentro de sus manos. 

se apagan las estrellas

mientras se calla la

primavera de tus labios, 

y a la deriva se rompen

las venas donde se

columpian las almas

imperfectas que nadan

sobre ríos de ausencia,

mientras la soledad presa

del silencio, lucha entre

los dioses y las musas

que han de resguardar

los reflejos de su aliento,

que ahuyentan la culpa y 

desgastan los recuerdos 

que  han de ser arrancados

por el olvido, a la espera

de un adiós y del grito 

de su último verso.

Carlotta De Borbonet ©

EN LA REPISA DE TU SALA

se oscurecen los cielos de la tierra,
cuando me urge contarte un cuento,
de esos que son infinitos porque
narran la historia de nuestras vidas; y 
resulta que has ahogado tus recuerdos
en ríos de color rojizo, donde un manojo
de estrellas las cubren con su luz.
la complicidad callada corre al desvelo
de sus deseos mientras de un salto
te despiertan los sueños y el cal cubre 
tu cuerpo sobre una manta de terciopelo.
pero olvidémonos del tiempo, y 
renunciemos por escrito a permanecer 
callados, mientras nuestras manos sueñan
sobre nuestros cuerpos, mientras las 
caricias moldean las líneas de tu sexo y
mientras de improvisto nos besamos
hasta apagar el tiempo, ese que cuelga
ausente en la repisa de tu sala. 

Carlotta De Borbonet ©

EL SILENCIO VESPERTINO

el silencio vespertino se
resguarda sin remedio
como una brusca estocada
que con extraños aplausos
alagan sus miedos, mientras
sus oídos ciegos se vuelven
adictos al desespero.
sus ojos presagian el último
verso que ha de ser cantado
bajo las aguas de ríos lejanos
y fríos, trazando caminos
donde no alcanza el adiós
infinito de su ultimo amorío
que se llevó dentro de su
pecho los labios firmados
con un beso.

Carlotta De Borbonet ©