Tendida en la oscuridad de la noche mientras las palabras duermen, un soneto se apaga en la filosofía de la nada. ¿Son acaso las letras una circunstancia momentánea entre el olvido y el sosiego? Algo se ha roto entre ellas, algo se ha extraviado en la memoria colectiva de aquellos que han olvidado la luz de los versos, al fin y al cabo estamos hechos de historias.
2023
El caos de la sociedad actual es tan desmesurado que frente a nuestros ojos vemos cómo se desmoronan los cimientos de los principios que regían nuestras sociedades pasadas, y vemos cómo desde las capas más profundas se alzan viejos aromas donde la pobreza llena con nostalgias los ideales de las nuevas generaciones que se preparan injustamente a afrontar el caos cuya realización no parece posible. Somos cómplices del desarraigo, de la falta de memoria histórica, de la doble moral, del capitalismo y su individualismo; somos una sociedad solitaria, heredada en el acabose de las viejas generaciones que se aglomeran en culturas terriblemente populosas, donde no se disipa el amor por el otro y el compañerismo. Nunca había vivido en una época tan ilusoria como la nuestra. Y definitivamente no podría ser de otra manera, especialmente cuando la noche se asoma bajo la linterna de la opresión y el fanatismo.
Solo los luchadores que ponen adelante la dignidad y no el temor a la muerte, pueden consolarse pensando que vivirán grandes cosas a través del tiempo, como el valioso sonar de un violín, o como el hermoso palpitar de un corazón sano. Solo los luchadores que ponen frente así el deseo de vivir, en vez de la desesperanza, podrán consolarse pensando que vivirán grandes cosas y que a través del tiempo el vuelo de un ave será suficiente para calmar las almas rotas que en cenizas se encuentran alborotadas deseosas de surgir de ellas.
2023
A veces creo que lo absurdo y lo real sobrepasan con desmesura lo delirante, lo salvaje, y lo sublime. ¡Cuántas sensaciones suspiran entre lenguajes mudos, mientras la noche permanece dentro de ti, como si fueses una ola desconocida y desolada!
La vida es precisamente eso, un despliegue de formas que se trepan sobre las mejillas rotas, donde las migajas tristes deshojan las fuerzas y el espíritu generoso se desprende del azar y del tiempo. Bienaventurados los poetas que son cubiertos por las sombras de la duda mientras los días se desaguan sobre un enjambre de moscas donde los recuerdos pierden la cordura y se hunden los miedos. Cierra los ojos, vive tranquilo y escucha la música de Héctor Lavoe mientras te convences a ti mismo de olvidar los anacronismos y el sinsentido de la existencia; acuérdate solamente de ti, mira de frente al destino, inclina la cabeza y susurra tu nombre... emborráchate de tu aliento, regálate una estrella y corre el riesgo de encontrar en ti mismo el poder de nacer de nuevo.
Existe un deseo trágico y pesimista, y no cualquier pesimismo. Sino por el pesimismo de los indigentes, de los románticos que están rotos por la vida, de los inadaptados, de los nihilistas-existencialistas. Es un vigor intelectual cuyo corazón no teme a las propias cualidades de la existencia, sino que está acompañado por el valor y la arrogancia del hombre cuyo objeto de estudio es la libertad del ser, y la ilusión regocijante de la realidad que ha tocado el curso del tiempo, la voluntad sobre la invariabilidad del carácter y la negatividad de la alegría.
Si es el miedo la causa de tanto dolor, si es el miedo el templo de tantas tristezas, ¿Cómo podría recurrir a la morada de los afectos que pierden sus frutos con toda aflicción? He aquí el camino que deja yernos los pasos del hombre mientras da vueltas alrededor del mundo, perdiéndose entre las nubes rotas y tibias fuentes de su locura repentina que invade los fantasmas de su soledad y su pobreza. La sombra de nuestras tierras se derrama por la borda del capitalismo, a la sombra de los suplicios y los grilletes que de la vida te despedazan y que nos conducen a la derrota inefable del no ser. Queremos vivir, pero hemos de reposar en el sinsentido de nuestro destino pues la inutilidad sabe a paraíso, y las montañas se simen sobre nuestros versos grises llenos de recuerdos. Huye el tiempo anhelante de misterios y las flores caen marchitas de árboles, finalmente estalla la eternidad reversible a los azares de las notas musicales, tumultuosas de estrellas y astros perpetuos.
Algunos dicen
que en la felicidad
tenemos todas las
respuestas,
que la vida es tan
solo un desorden
de letras y que en
las estrellas se
escriben canciones
de amor.
Julie P. Lizcano Roa
Carlotta de Borbonet
2017
Desde los días de mi juventud he intentado entrenar mis entrañas, elevar mis sentidos al absoluto silencio y clavarle los dientes a los otoños que se asoman con escéptica repulsión sobre la ventana de mi habitación, mientras la Nada espera entre susurros que invaden mi tacto. Me pierdo. Y en el mutismo de la noche, cierro los ojos mirando de soslayo mi ser interior que se desvanece entre los labios dulces de una epopeya.
Cuando engendramos dolor, debería existir en el arte del alma algún tipo de percepción estética que nos permita de alguna forma y de manera indispensable una desintoxicación potencial que nos encauce al camino de la felicidad, y así solo así, dividir las facultades emocionales para darles una mejor solución. Camus decía que el ser humano es la única criatura que rechaza ser como es, pero la verdadera sabiduría está en reconocernos como seres libres y capaces de ver en el otro su propio ser interior.
El
amor es la quimera del encanto,
es
la celda del deseo,
es
avanzar con seguridad por el camino de la pasión,
es enfrentar
la propia incertidumbre,
es
el consuelo de las nostalgias,
es
el túnel deshabitado del destino,
es el
sueño del invicto,
es
el yacente incorpóreo,
es
el fruto de los moribundos,
es
a todas estas la niebla de los apacibles.
Julie P. Lizcano Roa
Carlotta de Borbonet
2019-20
Respirar, no pensar en nada, enternecer el alma, ser y no ser, lidiar con la existencia, y sobre todo marcar el paso de los pensamientos que recorren tu mente y que están a punto de estallar. Ese entre querer pasar la vida y pasar el rato, porque sólo entonces se puede juzgar la vida como un naipe que elige caer en los brazos equivocados y que, con su silencio te reconciliarán con tus recuerdos.
Es tan difícil escribir fuera de la limitada experiencia, eso que rueda y se quiebra son las letras que en el firmamento acogen la llegada de la imaginación, la cual es extensa como el cielo. Los fragmentos se trenzan como gestos de apocalípticos deseos y como luz llegan a las estrellas en el abismo del encuentro entre otras palabras creando oraciones que arden y no se escapan, como un gemido:
Letras
que
cada
noche
surgen
del alma
entre
mundos
dormidos
cantan al
unísono
el peso del
silencio
dádiva dulce
ilusión poblada
desnuda
las sienes
Eres mi otra mitad, la que pasa las noches en vela, la que me busca en todos los lugares existentes e inexistentes, la que espanta mis noches amargas, la que embellece mi vida con una sonrisa sincera, la que cree en los versos de mis besos y en la que desborda de pasión los sueños que yo tengo. Pues en este vacío de escribirte, las palabras son vanas, se siente como el resentimiento se convierte en inspiración y melancolía, de esos que te marcan el alma y donde el corazón se desgarra y se parte, como un escudo en guerra, pero donde el amor ya no es derrota.
Esperando a que mi alma sea desenterrada por el silencio, mi ser fluye ante la música armónica, en un bosque dormido por el tiempo y la distancia. ¿Cómo olvidar que soy oculta melodía en la penumbra voz de los misterios? Entre tú y mi vigilia, aprendo a ver el infinito, en este valle de las mil tristezas, y donde se haya el cielo en mística esperanza. Por ello, buscaré sin las costas, el silencio del mundo, donde los remotos gritos vienen en hundidos transatlánticos, allí donde me entregaré sin rumbo a las tenebrosas avalanchas.
En ocasiones, quizás por influencia de algún marciano,
sin darme cuenta traspaso el umbral que me separa
de la mujer alegre que intento ser y abro la
puerta a los monstruos de la melancolía que
escapan y pueblan todos los rincones de esta habitación.
Entonces, guardo el arcoíris, recojo el sol que me
alumbra, doblo la Luna que me llena, endulzo
mis asteroides favoritos y me voy en busca de
una constelación donde pueda establecer mis
pensamientos y juegos mentales. Y si sé todo
esto, ¿por qué me sorprende que viva en el
firmamento, al lado de algún planeta?
El silencio: quien diría que algo tan bello, tan sublime se conforma con la palabra que calla aquel mártir que nos obliga a recordar que la magia de la palabra no hablada, expresa lo que la vida misma persigue… los sueños de aquellos que están enamorados de la vida, de los que se entregan a la lucha de los pensamientos y de aquellos que permanecen juntos, aunque llegue el dolor de la muerte.
Lo que me atrae es la belleza interna, cuantificable y personal. De la misma forma en que alguien ama los mares y las estrellas, yo deseo y prefiero ese algo que va más allá de la esencia emitida hacia mí. A eso voy a llamarlo “seducción”, una fuerza que atrae y absorbe más allá de sí mismo, que abre la puerta de la felicidad en este mundo de miseria y desolación.
Ahora veo, existo, muero y disfruto aquí, en cada aliento. No hay gritos ni rencores en mi puerta, jorobas ni muletas; y mis ventanas están abiertas, dispuestas a los juegos de las hojas que las corrientes arrastran hasta mi hogar. Ya no me adelanto a mis pasos, ni doy importancia a mis huellas. Mi boca ríe, saborea las palabras, los frutos y la lluvia que desciende por mi frente con más intensidad. Y las nubes llameantes que pasan sobre mi casa regalan a mis ojos su belleza. Ahora soy presente latente en todo momento, y la importancia está en todo, porque todo es importante. La vida es viviendo, y estoy aquí, atenta a su danza, apoderándome de cada instante.
Miro el reloj y son las tres, y es una lástima que no estés conmigo. Busco incesantemente la palabra valentía sobre los versos de tu boca, y no la encuentro a sabiendas que la extraño, que la deseo con toda mi alma, y es que, como todos los buenos vicios, se hace grande a través de los pasos de los años. Al fin y al cabo, valentía es una simple palabra, un pequeño pedazo de utopía.
Y ahí estaba yo, en la estación del bus esperando a que llegara esa persona y me diera un beso en la frente, de esos que tienen connotación de protección infinita, de esos que dicen “nunca te abandonare”. ¿Cuánta desesperación es causada por una serie de desencuentros amorosos por un mal lineamiento emocional? Consecuencia de ello te das cuenta que la persona que amas, no corresponde de tu amor. Los seres humanos necesitamos credenciales que nos hagan saber que somos queridos, no necesitas de algo que de miedo para tener que superarlo.
Yo escribo porque mi alma necesita de las historias, de los versos, de palabras que agudicen mis sentidos. Yo escribo porque las palabras me dan el oxígeno que necesito cada día para respirar. Yo escribo porque no me sirve cerrar los ojos cada día simplemente para olvidar. Yo escribo porque necesito aprender a morir en silencio. Yo escribo, aunque cada día fracase en ello. Yo escribo para encontrarme en lo perdido, en lo vago, en la nada y así poder levantarme cada vez que mi cuerpo no pueda aguantar más. Yo escribo para huir del miedo, de la soledad, del insomnio, de las voces incesantes que no callan. Yo escribo para orarle a Dios y exaltar en ella mis pobres plegarias. Yo escribo porque estoy envejeciendo en el apuro del tiempo. Yo escribo porque ya no me queda nada más qué hacer. Pero, ante todo, yo escribo para aprender a ser feliz, aunque me cueste la vida, y todas las letras del mundo.
No hacía falta siquiera una pluma o un teclado, tan solo observar el mundo y escribir en el aire los gestos y las hojas, las sombras y el color, la soledad del desconocido o la respiración desde dentro; ojos, risa lejana, zapatos y arrugas.
No bastan las consignas revolucionarias sobre el amor y la libertad, basta el lenguaje convencional para armar la revolución entre un “te quiero” y un “espero”, porque así la rima de la realidad se ve obligada a responder entre los sueños y los deseos, aboliendo las falsas fronteras entre lo ilusorio y lo tangible, hasta lograr lo que deseamos y descubrir el paraíso que llevamos dentro.
Encontrar la felicidad es una hazaña, se necesita de una ceguera casi absurda para presentirla y darse así la oportunidad de coexistirla. Es como saltar al vacío sin paracaídas, y pues ya hay demasiadas cosas complicadas en la vida como para no darse la oportunidad de ser feliz un instante en la vida. La aburrición y el dolor…enemigas irrefutables de la felicidad se agasajan bajo un manto de invisibilidad, pues la vida es un fuelle que es capaz de soportar cualquier mar de lágrimas y la cual ama la libertad. Merecemos entonces ser felices, porque por regla general, la vida es la metafísica del ser humano, pura e indivisible.
Rompamos las olas y regresemos a las playas blancas color hueso, succionemos los deseos, forniquemos en la quietud de las noches pálidas mientras las horas se pulverizan en los ojos de los soñadores y de aquellos que no se les has olvidado volar sobre el cerrojo de sus labios. A lo mejor, hemos de encontrarnos en los recuerdos que habitan nuestras historias como acantilados llenos de silencios que aguardan al filo de los cuentos de Gabo, devorando esperanzas y aprendiendo amar como golondrinas traviesas.
Yo no sé qué es lo que voy a encontrar (pero la intriga me mata), todos tenemos miedo de algo y los días pasan, días llenos de historias los cuales los vivimos a tientas, gateando. En un mundo de plástico nada es suficiente…pero para encontrar respuestas se es necesario soñar y soñar de verdad, porque todos merecemos ser salvados. La memoria guarda lo que vale la pena guardar para así devorarla a pedazos. Yo no quiero hundirme en la desesperanza del desconsuelo…al no hallarte a ti. Lo único que yo sé es que tropezar endereza el alma, la purifica…pues se me ha roto el corazón de tanto esperarte, he ahí el misterio de la vida, que nunca claudica.
El ser humano de nuestras épocas intenta encontrar la felicidad bajo el manto de la posmodernidad, o lo que Schopenhauer llamó eudemonología. Sin embargo, la mayoría de las personas no son capaces de sentir felicidad, son amargados y no son capaces de soportarse a sí mismos, pues cada ser humano es capaz de ridiculizar a otro ser humano y cada uno desde su perspectiva tiene la razón; y como diría Seneca hace falta toda una vida para aprender a vivir.
Hay quienes creen que el silencio es vacío. Pero este nunca está vacío, está lleno de recuerdos fatuos.
Un rayo de luz en el amor, es como la esperanza que es propia y que le pertenece a la vida, todo lo que uno desea son esas cosas cotidianas, el olor de su cuerpo, de su cabello, de sus besos, saber lo que piensa de la vida, de <nuestras> vidas…que vaya más allá de la apariencia física, que recuerde con pasión, y que ese recuerdo sea signo de liberación.
Amigos míos, nosotros no hemos de quejarnos del mundo, ni tratar de encajar en una sociedad donde alguien conoce tus debilidades y es capaz de aprovecharse de ellas. Hay que buscar la serenidad de los días, la soledad absoluta como una forma de retorno así mismo, donde anide el amor y la franqueza, al fin y al cabo, como dice Bukowski la soledad es una de las cosas más bellas de esta tierra.
La arena se escapa entre mis manos, estoy sola, abandonada en la tierra, pero estoy feliz…porque la felicidad tiene la responsabilidad de profundizar en mí, esa parte de mi ser que se esconde y se escapa por las rendijas de mi existencia; algo que imperiosamente no se puede fingir. Ya es mágico el mundo.
Ya no lloro…explico con palabras demasiadas cosas que ya no deseo hacer. Explico con palabras sentimientos que ya no quiero sentir, donde surgen melodías rotas de frases sin sentido, y es que…qué difícil es callar, yo me envuelvo en mi verso favorito, y no comprendo, por qué de tan de repente, soy una joven perdida. Quiero recibir ayuda, pero algo o alguien no me lo permiten, ¿tendré tiempo de construir un puente cuando de la nada surja la fuerza que me sobra? Me pruebo en el lenguaje que explico con palabras, porque mis brazos están anhelando abrazar el mundo, pero no pueden…no pueden ocultar esta desgarradura que quiebra el alma a la mitad de una soledad circunscrita.
Son las 16:47 pm y se plantan las horas, como si fuese a decorar mi propia alma con flores de color amarillo pálido, pienso en el cielo nublado y cómo conquistarlo, sin modificar su pasado, sin anular sus lluvias y tormentas. La belleza de la vida es un hermoso misterio que no lo descifra ni la medicina ni la literatura ni mucho menos la filosofía, y podemos estar allí dándonos un lugar en cualquier parte del tiempo como una absolución indiferente, pues cualquier destino por largo y difícil que sea consta de una sola realidad y es eso lo que siempre he estado tratando de descifrar.
2020-21
Hoy la vida renace con ganas de no volver a ausentarse, con ganas de ser más libre como un instante cordial de esperanza; pues de la vida todo se sabe, del amor, de la justicia, de la política y su economía, de la cultura y la recreación, de la literatura y el arte…la vida es una quimera de un solo sentido, a prueba de tontos, dar vida no agota la vida, por el contrario, la aumenta. El termino vida o existencia para un ser humano es demasiado, sin embargo, ¡somos obedientes de ser LIBRES!
Podemos imaginar a los solitarios y rencorosos que le dan la espalda a la vida, sin más eternidad que vivir aplomadamente, de forma vulgar y sin esperanzas; pues es en un instante de lucidez que lo vulgar se habrá convertido en ilusión, y así cambiar el idioma de la desesperanza por el de vitalidad. Si la esperanza no fuese algo así como una solución, nos mantendríamos esclavos de nuestro propio destino.
