XXII. REAL(SISMO)

La literatura es magia, es aparecer entre la gente sin estar físicamente, es entrar en las almas sin tener que tocar la puerta. (Doménico Estrada)

Caminar por los senderos de la Literatura, es recorrer a través de la palabra mundos portadores de historias, que se encuentran instaladas en la fatua visibilidad de lo inteligible; el arte de la escritura, es la forma que tiene el escritor de decirle al mundo “aquí estoy, existo”, es darse el derecho de pasar de la fantasía a la realidad sin tener que pedirle permiso a nadie, es dejar que las musas nos toquen, elevando nuestras ensoñaciones y dibujando nuestras letras a través de historias que cautiven, es dejarse permear por la belleza de las emociones, permitiendo que estas rosen nuestra piel, pasando desde el erotismo hasta la locura, es permitirnos como lo diría Maupassant conocer el mundo, y sus pliegues, como cuando una rosa abre sus pétalos cada vez que mira al firmamento, es intentar entrar en el “caos” de la nefasta existencia humana; pues solo el escritor sabe, que en el momento que él empieza a escribir, no hay nadie que lo detenga.

El lugar de la literatura es un santuario, que pocos comprenden y que muchos quisieran descifrar, y el punto está, en que hay que empezar a reconocerla no sólo por las obras que se escriben y que se modelan en estantes de las grandes librerías y bibliotecas del mundo, sino por la profundidad temática de estas que intentan de diferentes maneras mostrarnos el mundo y cómo las diferentes sociedades conviven, reconociendo su cultura, su orden político, económico, etc. un ejemplo de ello, son los escritores realistas, quienes intentan reflejar a través de sus obras, historias concretas y objetivas, satirizando a la clase media propias del surgimiento de esta escuela, con un profundo contenido social. Entre los grandes realistas latinoamericanos se encuentra el mexicano Portillo López quien en su cuento conocido como Reloj sin dueño, muestra tintes realistas, en el que narra la historia de un hombre llamado Félix, un juez de clase media que con actitud jactanciosa se queja de los crímenes que su ciudad está viviendo, allí Portillo López se preocupa por dar detalles físicos y locales (el Zócalo, los tranvías, la colonia Roma, 16 de Septiembre, Tacubaya, Insurgentes y Chapultepec) de sus personajes, reconociendo la voz popular de la prosa mexicana, y como lo diría el mismo Portillo López en su libro “La Parcela” (1978):

“Hemos de procurar de no apartarnos del genio de nuestra lengua materna y no romper sus clásicos y gloriosos moldes, conviene que nuestra literatura sea nacional en todo lo posible, esto es concordante con la índole de nuestra raza, con la naturaleza que nos rodea y con los ideales y tendencias que ambos factores se originan.” (p. 4)

El realismo entonces nos permite abarcar las historias, los relatos, la poesía como un molde artístico, que nos posibilita conocer tan solo una parte de lo que es el mundo literario, es escribir de manera irónica y humorística la vida en un retazo de hoja, permitiendo al lector conocer hechos particulares y descriptivos, los cuales nunca son vacíos, sino que son recipientes llenos de letras que forjan sentimientos que nos llenan, enterrando el tiempo existente para convertirlo en una historia caricaturesca. el realismo permite asomarnos al abismo de la vida social de una época donde se abola todo atisbo de idealismos y, la consciencia social se cierne en el peso de las problemáticas latinoamericanas reflejando minuciosamente la realidad, reclamando a través de sus obras una mayor atención a las problemáticas sociales y las injusticias propias de la vida en américa latina; en definitiva el realismo latinoamericano logra traspasar las fronteras entre el naturalismo y el romanticismo, creando una ilusión en donde se desata una realidad que narra la vida de aquellos que viven en la esquina del mundo, pues como lo diría Juan Rulfo: “Recrear la realidad es, pues, uno de los principios fundamentales de la creación”.

Empero, al intentar descifrar lo que las letras de los autores tienen para nosotros, no es caer en el mundo racional del escepticismo propio de la mente humana, es dejarse llevar por las emociones, es permitirse conocer el túnel solitario de Sábato, la celda de Caicedo, es llorar a lágrima viva con Oliverio Girondo, es sentir el amor a través de Sabines y Cortázar…es vivir a través de las letras. Descifrar “eso” que contienen las obras literarias, tiene un complemento interpretativo y emocional que van de la mano con la literatura, por ello el papel del escritor es fundamental pues depende de este cautivar al lector. Y todo esto es lo que yo llamo Literatura, esa que canta en nuestros silencios profundos, aun estando en el abismo de la tristeza, y la soledad. Y cuando sonreímos, la literatura alumbra nuestras noches, y nos libera de nuestras cadenas, solo cuando nos sentimos amargados y desesperanzados. Y a veces la juzgamos mal, y hablamos de ella sin ni siquiera conocerla, pero solo cuando nos dejamos tocar por las palabras, el alma es capaz de vagar por lugares desolados sin caer de rodillas frente al mundo que la atormenta. La literatura es profunda, y aunque parezca lejana siempre está cerca, convirtiéndose en el otoño y la primavera de nuestro espíritu. 

Las librerías y bibliotecas del mundo esperan a que sus libros sean abiertos, porque la literatura nos saca de la ignorancia, abre mundos paralelos, nos conecta con la naturaleza de las emociones y de los dioses, nos permite recorrer pueblos y ciudades que no están a nuestro alcance en el momento inmediato, nos permite tener amigos con los que podemos vivir aventuras infinitas, nos permite ir al cielo, y al infierno y, volver para contarlo, nos permite escapar de la locura, de la melancolía, y del miedo de nuestro mundo…nos permite ser y no ser al mismo tiempo…

Aquí recae la belleza del arte de la escritura.

Euterpe © -SOLILOQUIO II

CARTA Nº 11

Cuatro días he pasado sin escribir una sola palabra, la vida está tan abarrotada de cosas que a veces es difícil distinguir la noche del día. 

Quiero decirte que me han llegado algunas fotos tuyas ayer y un poema que devore hasta la madrugada. A veces siento que no soy digna de tu amor, realmente no soy una mujer fuerte para gustar de los placeres y dulzuras que tiene la vida, y por favor no me menciones la felicidad, porque los recuerdos me hacen sufrir, ni me menciones la esperanza y la Paz, de esas que sienten las aves cada vez que están en el cielo. Ojala pudieras verme ahora, para mostrarte las cenizas que la tristeza ha dejado en mi corazón, empero cada vez que leo tus cartas, te conviertes en ese instante en el sol que alumbra mi alma, que hace que las siluetas de mi corazón se abran como una rosa cuando abren sus pétalos mirando al firmamento. Desde que estoy junto a ti amor mío, siento que volví a nacer, siento que los dioses me miran desde lejos a través de tus ojos negros hechos fuego, ahora mi espíritu no está vacío de afecto.

Porque eso amor mío, es a lo que yo llamo Amor, ese que canta en nuestros silencios profundos, aun estando en el abismo de la tristeza, y la soledad. Y cuando sonreímos, el amor alumbra nuestras noches, y nos libera de nuestras cadenas, solo cuando nos sentimos amargados y desesperanzados. Y a veces la juzgamos mal, y hablamos de ella sin ni siquiera conocerla, pero solo cuando hay amor, el alma es capaz de vagar por lugares desolados sin caer de rodillas frente al mundo que la atormenta. El amor es profundo, y aunque parezca lejana siempre está cerca, convirtiéndose en el otoño y la primavera de nuestro espíritu.  Y cuando ella canta, los sordos la escuchan y los ciegos la presencian, quedando atónitos y cautivados de su esplendorosa belleza, y la siguen maravillados y conmovidos. 

Perdóname amor mío, por estas letras que acabo de a escribirte, pero es lo único que tengo para darte esta noche, y no creas que me he abandona a mí misma, pero a veces la vida te cuestiona tanto que caes en un abismo derrochador de desesperanzas ilusorias. Cuento y marco los días de mi calendario para verte.

Con cariño, Manuela Zimmerman.

Euterpe ©- Cartas de Manuela Zimmerman. 

CARTA Nº 10

Han transcurrido muchos días sin ti, y a veces los recuerdos parecen un cumulo de dolorosas ensoñaciones que aletean en torno mío, que llenan de tristeza las profundidades de mi alma y que hacen que mis ojos se llenen de lágrimas; sé que en este momento debería estar absorta en profundos pensamientos y contemplaciones, aprovechando de mi hermosa juventud y tratando de entender la vida a través de la revelación de los libros y de las enseñanzas de mis padres, pero amor mío, amargos sentimientos han enredado mi corazón arrastrándola hacia una negra desesperanza, quizás es tu ausencia hecha carne.

Hoy tengo ganas de dibujar tus cartas sobre mi cuerpo, -amor mío- cuánta falta me has hecho; los días trascurren tan vacíos de ausencia que hasta la soledad ha terminado suicidándose. Seguro que ahora te estarás preguntando sobre qué ha hecho mi soledad, y cómo han transcurrido mis días, pero me bastan tus cartas y tus fotografías para que vuelvan a mi memoria todos los recuerdos de los dos sentados en el parque de la 87 mirando hacia el cielo y creando historias con las nubes, viendo toda esa gente pasar y preguntándonos qué se sentirá ser ellos tan solo por un instante de nuestras vidas, comiendo helado de chocolate y viendo traspasar la luz de la luna entre los árboles que tanto aguardan nuestros encantos de amor de verano. Dicen que cuando dos almas están separadas pueden encontrarse en lo más remoto de los sueños para allí revivir los actos de amor que en la realidad no es posible.

Sé que el tiempo transcurre rápidamente; sé que nos veremos pronto aunque falten cinco meses para ello; sé que el destino suele dar demasiadas vueltas, aunque a veces es incierto y traicionero; sé que el amor lo soporta todo, aunque la soledad este tras su espalda; sé que no debo temer porque eso me los has reiterado en tus cartas y que tampoco debo perder la esperanza porque nuestra despedida nunca fue suficiente para decir lo que realmente es un adiós; y sé que la carne lo soporta todo, pero amor mío, y mi alma qué?

Gracias por las fotos que me has enviado, parece ser que Dusseldorf es hermoso.

Con cariño, Manuela Zimmerman.

Pd: Con la carta te envío café, bocadillos y arequipe, así como me lo pediste. 

Euterpe ©- Cartas de Manuela Zimmerman.

XXI. En duelo

En duelo me encuentro.

Luz y oscuridad se

mezclan entre

lágrimas de alegría.

Por años he mitigado

la locura que durante mucho tiempo

ayudó a la creación de mis

mejores historias hechas 

cuento y poesía. 

Locura que puso en peligro

mi vida, con voces amenazantes

que se apoderaban de mis días.

Ahora, acecha en mí la alegría,

y tú lector, notarás en mis 

versos reposados la paz

de mis días.

Y –espero- ojala eches de menos

la vos oscura de mis versos

pasados. 

  

Euterpe © - SOLILOQUIO II

CARTA Nº 9

Anoche tuve un sueño terrible, parece que la muerte ha llegado hasta allí también, tan real como los cuentos de fantasía. Ahora, mientras me tomo un café contemplando las calles frente a mi ventana me ha entrado una intriga que se posiciona justo en mi garganta y en la ponzoña de mi estómago. Empiezo a escarbar entonces esta peroratas de emociones infalibles que en resumidas cuentas son epitafios clementes que nunca llegan, porque ahora tú te encuentras lejos cuando las montañas de mis senos desean con ganas tus pasos de besos arrolladores e infalibles sobre mi cuerpo.

Desde que te fuiste, los días han dejado de ser días, y las noches sin luna y sin estrellas han dejado de iluminar los valles que con tu mirada hacías brillar, pareciera que ahora todo lo que habíamos vivido fuese una historia imaginaria contada por un niño; sé que no demorarás pero tu espera es mi exilio. La verdad es que me siento infeliz a la sombra de mi habitación pensando en tu silueta y en una imagen que no logro recrear, aunque tu loción en la almohada me hace recordarte cada vez que estoy bajo las sabanas. Mi único aliciente es escribirnos, pues es una forma de recordarnos, de saborearnos a través de las palabras, de sentir nuestro amor en intervalos de tiempos, ese es el misterio que aguardamos y que nos hace únicos. 

Pronto llegará la noche, y empiezo a sentirme como una grano de polvo triste, melancólico y desgraciado. Mi alma se siente enferma cada vez que te apartas de su lado y en mi rostro se dibuja una expresión de incalculable desconsuelo, dime amor mío ¿en qué otro sitio puedo estar cuando tú no estás conmigo?

Regresa pronto.

Con cariño, Manuela Zimmerman. 

Euterpe © - Cartas de Manuela Zimmerman. 

XX.

Fred estoy muy triste hoy. He estado muy agotada últimamente como para sentarme a escribir y hasta hoy he intentado retomarlo, tu sabes que esa es mi única forma para decirle al mundo que "estoy existiendo aún". Me vi con Oliver en el parque Nacional hace unas noches mientras pensaba en cómo nacen las estrellas cada vez que el sol se encuentra en la otra parte del Mundo donde yo desearía estar. Me pregunto cómo hubiese sido yo si hubiese nacido en otro lugar lejano e inhóspito; me pregunto sobre qué escribiría; me pregunto si tu existirías también. 

Ahora estoy en un parque llamado el Virrey, me gusta ver la gente pasar acompañada de amigos, perros, familiares y me pregunto si serán felices, me pregunto qué se sentirá ser ellos en su soledad de las noches. Vi también a una monja pasar y me pregunte también sobre cómo será estar con Dios de la forma en que ellas logran estar con él, me pregunto si no desearan ser sacerdotes o sacerdotas (como sea que se diga), al fin y al cabo si lo pensamos los actos de Jesús, son actos que  cualquier mujer podría ejercer como: sanar al enfermo, orar, predicar, hacer votos de castidad, etc. Fred y si yo fuese monja, ¿creería más en Dios?, quizás él dejaría de ser una ser tan hiperbóreo, como la luz al final de un túnel que no puedes recorrer, porque es de esos túneles que unen la vida con la muerte. 

Fred, tú conoces a Dios?,porque tu no eres de aquí y los dos lo sabemos, así como Oliver y Greg. Me gustaría que algún día habláramos de Dios.  

¿Sabes? Me gusta este parque, muchos mundos, múltiples lenguajes, infinidad de historias y caminos para recorrer. Me gusta cuando estás conmigo Fred, aunque seas invisible a los ojos y oídos de otras personas, me envidio por ello. 

Euterpe © - Voces alucinadas 

Everything that drowns me makes me wanna fly, but I've got high hopes when you let it go, go out and start again...

Euterpe © 

Diálogos I

E. Podría estar todo el día escribiendo y escuchando musica, y escasamente me daría cuenta que los días han pasado, sin embargo sé que existo por el reflejo de mi sombra al suspirar.

D. y sin embargo; solo sin embargo puedes respirar suave, muy suave y disfrutarlo mientras simplemente te reflejas. Como las nubes se reflejan en la mirada de quien las ama con asombro, sin conocer a ese observador.

E. Me gustan las nubes, especialmente cuando reflejan mariposas fosforescentes cortadas a la medida de mis soledades acompañadas. Me gustan las nubes que reflejan el universo, y así darme cuenta que estoy rodeada de mundos maravillosos y estrellas de fantasía.

D. Así como cuando no solo tiene formas definidas y cada uno tiene que crearlas, es cierto son universos ya que nuestras miradas atraviesan no solo el reflejo sino los anhelos que se han puesto en ellos. Dime Tú, has visto miradas, que te contemplan en las nubes?

E.  Miradas?? miradas, caminos, historias sin fin, rumbos, el Principito,a veces. Las nubes reflejan todo lo que queremos que se refleje, asi la vida deja por ser un instante algo vacío e inocuo. Pero hoy tenemos las letras que también nos construyen...ahora me pregunto, qué historia terminaremos de crear?? cuando lo que sobra es la imaginación de los que buscan otros mundos para darse sentido...

D. Profunda pregunta. Parece que terminaremos de crear la historia que, se desea crear. No cabe duda que el caminante no solo ha de crear el camino, sino comprender que también es el camino; podemos crear la historia que ya comenzamos a escribir, es inevitable que no existan, comas, puntos apartes, distintos capítulos y probablemente terminaremos un libro. Podremos detenernos? acaso es la condena de la vida, no poder bajarnos de este mundo?

E. ...además de eso sin título, sin un tema en particular, me gusta. La historia se acaba cuando la muerte nos llegue, aun así, estoy segura que nuestras almas seguiran el camino que estamos trazando...al fin y al cabo, la vida inevitablemente sigue con la muerte.

D. ...de manera paralela nacemos ya con la flor de la muerte que va brotando en nosotros. Inevitablemente el cuerpo se llevara en piel, las innumerables historias escritas sin tintan, sin capitulo, sin un tema en particular y ahí quedarán en un espacio inconsciente, que llamara la mirada del espejo en algún momento de tantas tardes tendidas. No son nuestras almas, las que se asomaran al destino, sino los sueños que han escapado de las ventanas de un lecho. 

E. ...sueños que nos ayudarán a crecer, a surgir y a ser diferentes y asu vez aprender a desafiar la construcción de un mundo diferente, porque tú humano, no eres ordinario, ni plebe, el producto es de tus manos y de tu mente. Hay formas de ubicarse en la esquina del Mundo, en la que sentimos nuestro poder, en donde nos desplegamos y no renunciamos a ser críticos del mundo que no nos gusta, pero podemos tejer el destino del que nos gusta. Veo un hombre que ha explorado con su pensamiento y con su cuerpo de manera sincera y franca, pensando en encontrar caminos, sin darse cuenta que los caminos propios antes de encontrarse se hacen, desconociendo que la historia del Universo se ha hecho sobre intentos, uno tras otro, no fue de otra forma que la vida surgió y que se perpetúa.

D. Se ha perpetuado con barro y sangre. Con la mano cansada y una continuidad bajo un sol que se dispara no sobre el cielo sino desde el pecho de quien merece llamarse hijo. Somos pocos, pero somos, cada uno no solemos andar solos ya que al caminar solemos temblar la piedra, y solemos reconocer a los hijos del Hombre. Solemos hablar entre nosotros, a veces con cartas, con mensajes entre lineas, o con silencios que nos acompañan siempre, así como de los que comenta Khalil Gibran.

Kodaline ~ High Hopes (Subtitulos en Español e Ingles)

This is the song I need :´´)

"But I've got high hopes, it takes me back to when we started 
High hopes, when you let it go, go out and start again 
High hopes, ooh when it all comes to an end 
But the world keeps spinning around " 

"Pero tengo grandes esperanzas, que me llevan de vuelta a cuando todo empezó
Grandes esperanzas, cuando lo dejas ir y volver a empezar otra vez
Grandes esperanzas, cuando todo llega a su fin
pero el mundo sigue girando alrededor"

Esto es todo lo que sé, y puedo hacer.

Euterpe © 

CARTA Nº 8

Así son los paisajes azules primavera que marcan el cielo con tu sonrisa y en las noches, mi silueta es alumbrada por una luna imaginaria donde renacen mariposas fosforescentes que parecen cortadas a la medida de nuestro amor. Ha llegado la hora de dejar de prometernos cartas vacías, y de elegir algún camino, pues navegar es lo que quiero hacer contigo; embellecer los recuerdos, vivir por ellos, y morir por ellos. Supongo que el viento nos complacerá, tu sabes que la vida es frágil, silenciosa e inagotable como los sueños y yo soy demasiado joven para pensar en el futuro. A fuerza de querer suscitar estos hechos, debemos encontrarnos en la nube que con el vuelo de las aves suele escoger el rumbo de los hombres que caminan sin superficies claras e ideológicas concebidas por la propia existencia. Me interesan aquellas nubes con alas asignadas por Dios para escoger el rumbo de los hombres silenciosos que cuestiona la vida con humor, de ese que le falta a los sabios y a los pobres de corazón. 

Es cierto que no retornaremos, leeremos y escribiremos libros que hablarán de nosotros y de nuestras aventuras, llegaremos a la vejez solo para contarle al mundo, que el amor eterno si existe y que vivir en la cima de una montaña sin pensar en que hay más colinas por recorrer como lo decía Mandela también es posible, al fin y al cabo amor es lo que nos sobra. 

Nos vemos mañana a las 11 pm, estación 13, puente 7. 

Te gusta caminar de noche, ese es mi regalo. 

Con cariño, Manuela Zimmerman.  

Euterpe © - Cartas de Manuela Zimmerman. 

CARTA Nº 7

Anoche salí a caminar, me fume un cigarrillo y de repente, me detuve frente a un parque, vi un árbol hermoso, tan frondoso que parecía un Sicomoro como esos que hay en la India, veía entonces como este se asomaba sobre una pequeña colina, iluminado por la luz de la Luna y entonces me senté sobre él, y empece a escribirte, te lo dejo para que lo leas. 

Tengo ganas de escribirte un poema
que te lleve más allá del universo;
quiero escribirte un poema porque
el tiempo se desvanece demasiado rápido
y temo olvidar tu rostro y nuestros cuerpos,
como los suspiros lo hacen con la alegría;
quiero escribirte un poema porque deseo
evitar que tu corazón sufra, y no viviré en vano,
si puedo aliviar el dolor o sanar una herida,
sera mi juramento, la carta que certifique
                                     mi amor por vos. 
Quiero escribirte un poema porque quiero
que mi corazón se de el gusto de caminar junto 
a ti, ya somos dos, esa es la dicha que sienten las
colinas cuando un sueño se nutre de silencio y paz;
quiero escribirte un poema que construya murallas
en tus sueños, donde no hayan pesadillas que 
puedan instalarsen en tu alma y destruirte;
quiero escribirte un poema, porque los poemas
trascienden más allá de cualquier juramento,
y en donde sobreviven lo suficiente, atravesando
los ríos y los mares, y es que tu sabes que la vejez 
también llega a quienes 
                        se enamoran.

Tengo ganas de verte otra vez.
Te espero mañana a las 11 am, frente a la Iglesia de San Francisco. 

Con cariño, Manuela Zimmerman. 

Euterpe © - Cartas de Manuela Zimmerman. 

XIX.

Fred Fred Fred me encanta tocar la guitarra cuando tu estas, siento que existo, y me gusta ver como mi respiración se mezcla con el aire a través de colores que salen por mi nariz, amarillo, rojo, azul aguamarina, simplemente hermoso, es tener el arco iris en mi propia habitación, a Oliver le encanta cuando se hacen figuras y se van diluyendo hasta que desaparecen. Anoche salimos con Oliver pero no fue nada divertido, sentía que las casas nos perseguían y que la calle se volvía más angosta cada vez que daba un paso, me tire al suelo tapándome los oídos buscando un lugar donde refugiarme, pero todo lo que hacía empeoraba, y cuando volvíamos al apartamento caminando rápidamente por la séptima con 57 , vi a alguien parado sobre la cera de al frente y me vi ahí parada, como si nada, llevaba el pelo recogido y en la mano un libro grueso al que no alcance verle el nombre, me veía demacrada, como si la muerte hubiese llegado anticipadamente sobre mi cuerpo, Oliver me hablaba, creo que intentado preguntar qué me pasaba, pero yo no lograba entenderlo, todo en un momento se volvió oscuro. Creo que la cárcel esta dentro de mí, y estoy pagando una cadena perpetua que aún no logro comprender.

Fred tengo miedo, quiero que te quedes estos días conmigo, te lo suplico. Desde esa noche, no he vuelto a ver a Oliver, me pregunto si le paso algo. Greg llamo, dijo que viene esta tarde, a la misma hora de siempre, me dijo que se sentía curiosamente feliz y que venía porque quería escribir poesía y leer en voz alta a Gibrán. Las manos se me duermen, quiero descansar...morir tal vez.

Fred acompáñame mientras duermo, quiero que seas el primero que vea cuando me despierte, no te preocupes por mis lágrimas, solo estoy un poco cansada y triste, te quiero tanto...

Euterpe © - Voces alucinadas 

Bittersweet Symphony - Coldplay & Richard Ashcroft

OMG! Perfect, fucking perfect, that's life."This is probably the best song ever written and the best singer in the world". Love this performance!

CARTA Nº 6

Tocar el violín, escuchar The Verve y escribir a luz de la madrugada es un hábito que no quisiera perder. Creo que los dos tenemos un poco de esa locura que combinada con el arte nos permite sobrepasar montañas y empapar el ama al ritmo de las notas musicales. Estamos siendo a cada momento, y juntos o a la distancia trascendemos el tiempo, ese es el acto de nuestro amor. Despojada y desnuda esta mi alma hoy, ya no tengo miedo, ya no me siento tan sola como la ave que ha perdido el rumbo, ya no siento frío, y nuestras citas casuales crean la armonía que tanto hemos buscado.  Creo que hemos ido comprendiéndonos letra por letra, beso por beso, paso por paso, los dos buscamos algo que aún no sabemos qué vamos a encontrar, pero por ahora disfrutamos del camino. 

Quisiera ver tu rostro cada vez que lees mis cartas, así como ves el mío cada vez que tocas el piano. Cuando me recuesto, te recuerdo, y veo en tus ojos ese Azulejo que vuela por las islas Bolivianas, volando alucinado por el aire y las brisas, dejándose maravillar por el aroma de las flores y los mares que recorre. Yo deseo ser el aire que cubres para sentir tus alas tocar mi cuerpo. Yo iría a buscarte, para mirarte desde lejos y maravillarme de cómo sobrepasas el viento y la marea haciendo temblar montañas y selvas con el aleteo de tus alas. 

Amor mío, el solo hecho de que pueda abrazarte, tenerte a mi lado, sentir el palpitar de tu corazón, sentir el ritmo de tu respiración, hace que esta vida sea mucho más llevadera. Yo te quiero porque vos sos el túnel iluminado que necesitaba mi vida, te quiero porque vos sos el Yin yang que une mi puente con el tuyo, te quiero porque vos sos mi cuento de amor favorito, te quiero porque sos el reflejo que quiero ver cada día al mirar al espejo, te quiero porque ese esa es mi condena: amarte cada día de mi vida.  

Valoro la vida por darme la oportunidad de haberte conocido, eres el canal que deseo cruzar para llegar a la Luna. 

Con Cariño, Manuela Zimmerman.

Euterpe ©- Cartas de Manuela Zimmerman.

XVIII. SUELO.

Suelo dibujar poemas en el aire, disimular el insomnio, y escribir cartas de amor para ocultar mi soledad. Suelo cerrar los ojos apartando mi mente de los sentimientos, y aislándome en la compañía de las voces incesantes de mi cabeza. Suelo escuchar música a todo volumen para evitar olvidar el recuerdo de tus labios recorrer mi cuerpo. Suelo leer poesía para recordar que mi locura hace parte de ser poeta. Suelo escribir letras y palabras sin sentido para darle cuerda a mi existencia. Suelo escribirle a la vida, para darme cuenta que detrás de mí viene la muerte. Suelo hablar del amor a la vida, para no gritarle al mundo lo "sola que me siento". Suelo escribir sobre el sol y cómo la luna alumbran mi ser, para no hacer evidente el frió que carcome mi alma que vez que ellas se ocultan. Suelo reír en compañía, para no mostrarle al mundo las botellas de lágrimas que derramo cada noche mientras todos duermen. ¿Y tú, qué sueles hacer?

Euterpe ©- SOLILOQUIO II

XVII. CARTA Nº 5

He recibido tu carta, y la he leído sin parar una y otra vez, hasta que mis ojos se enrojecieron y mis parpados se entumecieron. Me encanto esa parte en que hablaste de mí, y me describiste diciéndome que era la musa de tus deseos y que era como una flor que nunca se marchita. Gracias por tus letras, mi boca esta llena de palabras de elogios para ti y para esto que estamos construyendo; me quedo sin aliento cada vez que haces temblar el universo con tus versos, sabes dibujarme en el papel y en el aire cada vez que no estas conmigo, puedo cerrar mis ojos y verme junto a ti cada vez que te expresas dándome forma en la nada y convirtiéndome en tu todo. Poemas, es el alimento extra para los que vivimos del amor. 

Debo decirte que cada día confió más en ti, y en tu forma de quererme, si algún día nos separamos será difícil tu olvido, eres el hombre al que me encanta mirar a la luz de la madrugada y te hago mío con solo escribirte versos, es que me encanta descifrarte en letras. Y recuerda, no es posesión, sino que yo hablo a través de letras en vez de los actos, es lo único que sé hacer, aunque a veces fracase en ello. 

Amor, dimensión de montes y selvas,
oh, amor, inspiración de dioses y diosas,
no es posible imaginar una vida sin ti
en un mundo donde tiemblan las montañas
cada vez que Zeus se agita bajo su sombra.
Amor, de deseos y pasiones por cumplir,
te amo más de lo que amo a mi propia vida,
te aposentas bajo el tiempo y el recuerdo,
yo no sé expresarme, y lo siento por ello,
pero me has dado la oportunidad de elegirte,
eres el rayo de luz que necesitaba sobre mi jardín,
eres el bote que va contra el viento y la marea,
eres el sismo que necesitaba mi alma y mi corazón.
Amor, no me atormenta tu cariño, porque eres el puente
que une nuestras almas con un cuerda, 
apenas nos conocemos, pero eres el Todo
que necesito para respirar, eres la golondrina
que nada sobre el rio de mi corazón, condenados a vivir 
juntos irremediablemente para siempre. 

Quiero verte.
Con Cariño, Manuela Zimmerman.

Euterpe ©- Cartas de Manuela Zimmerman. 

Tom Odell - Another Love (Live from Hotel Café) (+lista de reproducción)

"I'm just so tired to share my nights 
I wanna cry and I wanna love 
But all my tears have been used up"

XVI.

Lo siento Fred, no tengo ganas de ver a nadie hoy. Estoy harta de mí, sabes? de mi dolor, de la humanidad y sus estupideces con la felicidad, y con sus utopías estúpidas. Estoy harta de sentir, estoy harta de vivir, creo que debería fumarme un cigarrillo y luego cortarme las malditas muñecas. Quizás estoy así porque el día está oscuro, no sé, no me importa. Vos sabes que yo soy así, melancólica y suicida. Ven acércate junto a mí, lloremos juntos mientras nos tomamos esta botella de vodka, tengo 24 y mi vida ha sido un laberinto de historias tristes, ¿ves ese de ahí?, se llama Oliver, siempre se sienta en el suelo, todas las veces que me habla lo hace muy rápido, nunca comprendo lo que dice, pero ya me he acostumbrado a su aroma, ese es su único lenguaje. Y allí esta Greg, tiene cabello largo y habla de mí mejor de lo que yo lo hago, los conocí hace tres años, en un una estación de tren en Madrid. Es terrible esto que siento, prefiero el silencio. No atormenten más mi mente. Necesito paz, por unas horas, solo les pido unas horas. Tengo ganas de vomitar los recuerdos que se conectan con mis días, ganas de vomitar mierda, sabor a lágrimas. No teman, pero creo que nos vigilan. 


Euterpe © - Voces alucinadas. 

XV. La amistad

La amistad, es
como un amor
encubierto,
que no necesita
de garantías,
para saber que
durará para
siempre,
y quien la
tenga, se 
dará cuenta
que no tiene
que ver con
la duración
como un
perfume,
o con la calidad
como las
marcas finas
de la ropa. 
La amistad, es
la creación de un
sueño, hecho
para novelas,
eternas e
inmortales,
es sentir
que tienes
a alguien
abajo del
precipicio, que
nos intima, 
nos exige,
y nos aguarda. 
Es tener el cielo,
en tus manos,
es sentir que 
tu espíritu es
libre, porque
tienes a
alguien.
La amistad no 
entorpece, como
el amor,
te hace grande
y fuerte como 
el roble, y te
da alegría
infinita.  

Euterpe © - SOLILOQUIO II

XIV. CARTA Nº 4

¿Sabes una cosa?, me encantan los parques y los bares oscuros iluminados con velas blancas, y armonizados con música de los 80s. Me encanta verte y saborear cada una de tus palabras a través de besos y caricias, me encanta cuando escribes poemas sobre las servilletas dedicados a la Luna, mirando nuestro amor nacer tras la lluvia. Es cierto que se acabaran mis pesadillas, se ira de mi la andrajosa melancolía, y mi juventud será un ejemplo para la vejez que llega tras de mí, porque ahora te tengo a ti. Ya no quiero ser una poeta marginal, que se esconde detrás de la puerta de su habitación para sentarse a llorar cada vez que se asoma la noche, ya no quiero ser esa mujer sonámbula que ha olvidado que la luz es para ver lo imposible y que los brazos no son solo brazos sino que también son alas para volar, ya no quiero ser esa mujer, a la que se le ha olvidado respirar a través de los sueños y la inspiración de quien cree en los santos y profetas como Mandela y Gandhi. Como sabrás, y como te lo he pronunciado, nada de esto es una necesidad, es una casualidad llena de encantos y de momentos inolvidables, y además aun no estoy preparada para la muerte. Te quiero, estoy absurdamente enamorada de ti, me lo delata mi cuerpo y mi corazón, pues cada vez que te veo siento como la piel se me eriza y mi corazón se paraliza por un instante, mi olfato me indica que estás en camino hacia mí, y te juro, amor mío, que allí, yo vuelvo a nacer, como lo dice Sabines, te recuerdo en mi boca, y en mis manos a cada instante, y en cada segundo de mi existencia. 

Es tarde, y estoy leyendo tu última carta que no he podido parar de leer por varias horas, y es que necesito leerte para no sentirme sola. También he salido hoy a comprar algunos libros, y los he leído con frenesí, sin cansancio y sin fatiga he pasado desde Pizarnik, luego por Cortázar hasta Bolaños, terminando con Galeano. Y aquí estoy ahora, escribiéndote de nuevo, e insisto en que deberías venir estar noche. 

Te espero. 

Con Cariño, Manuela Zimmerman.

Euterpe ©- Cartas de Manuela Zimmerman.