Los días te confinan al exilio de las nubes y los martes grises. Crees sentirte liviano, pero no, pides ayuda a las voces incesantes de tu cabeza, mientras con una mano cualquiera intentas cortarte las venas deseando pedir ayuda de alguna forma porque tienes miedo a morir y entonces, te das cuenta que nunca serás como Sócrates, imponente ante la muerte. A lo mejor has debido salir, pero sabes que hubiese sido imposible regresar cuando ves el suelo resquebrajarse de a pedazos como tu alma, el vacío cubre tus lágrimas con poemas de Pizarnik, mientras tu mente tararea "sing me to sleep and then leave me alone, don't try to wake me in the morning". Lloras mientras la nada te arropa con sus besos, en tus ojos se pronuncia una silueta reconstruida al estilo de una mesa de ajedrez, sabes que debes jugar antes de que muera el lenguaje de los símbolos que han de acariciar tus noches en fragmentos de alegorías, antes de que tus pulmones se abandonen a los espasmos del pánico que llevas dentro.
Carlotta de Borbonet ©
Julie P. Lizcano Roa
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