Estoy esperando que los pasillos dejen de
embriagarse con el aburrimiento ajeno, de todos modos es difícil cazar la felicidad en los silbidos de las nubes que se asoman en los veranos fríos desgastados por el polvo que llevan la marca del exilio, tangibles a los cuerpos que la asisten. Todo lo ofrendado a las cenizas alían nuestros encuentros en el fósil de los recuerdos, como si pudiésemos salvarnos de alguna manera de la tortuosa existencia, irrevocable ante nuestros gemidos que al estilo Cioran desechan la idea de pensar por sí mismos, como si fuésemos escaleras rumbo al despacho de la lírica para engañar a la melancolía que ha de aparecer sin tregua bajo los efectos del consuelo de quien lo sufre. Del tormento han de aspirar los himnos harapientos y desmentidos que ni siquiera el sentido de la vida podría corregir, pues del feroz destino, la locura se asoma ante los fenómenos del azar que sumado a la irrealidad desprecian el lenguaje del llanto, halagando la vanidad, que en el colmo del éxito grita venganza; una parte de ti perpetra recitales extraños que deforman los rostros defecando en los mortales que en el dominio de la injuria pasea el orgullo a la distancia de tus ojos, mientras las ramas de los arboles agobian la vulgar rutina, bostezando y tejiendo la mutilación paradójica de la serenidad.
Carlotta de Borbonet ©
Julie P. Lizcano Roa
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