Yo pienso que no sé escribir.
Quiero escribir algo profundo,
una novela por ejemplo.
Pero todo es en vano.
Hace frío. Quiere llover.
El invierno es el depositario de mis
angustias y melancolías. Sentimientos
de soledad. Sé que están mis padres,
pero mi destino es eternamente solitario.
Tengo cicatrices que duelen,
se resquebraja mi alma.
Tarde de ausencia.
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