NO SE CANSAN

No se cansan sus ojos 

al desollar por completo

las lágrimas que despojan

la suerte del traidor que

venció a un prisionero en 

las montañas del horror

y donde los chiqueros

esparcidos caen vacíos 

fusilados en el engaño

de consejeros en poder

de la justicia. No conviene 

entonces, empeñar la vida

en mares espaciosos donde

crespa la corriente que

en bancarrota empuja

la prudencia de quien

la precede. La gloria

al parecer, es un invento

de quien lucha por obtener

una fracción de tiempo en

donde la razón esparce 

nieve caliente para 

encender vuestra alma 

a los dioses. 

Carlotta De Borbonet ©

SUSPIRAR

Suspirar asfixia
el deseo olvidado
que se dilata en
la garganta de
quien desfallece
con lágrimas
de sangre que
ciñe el recuerdo
de su atorada
respiración.
Suspirar ahoga
la brisa 
mientras el 
tiempo llora
como si las
noches 
prestasen 
sus simientes
para revivir
el infierno. 
Suspirar hunde
la vida mientras 
esta desarropada
muestra las
llagas que
hinchan su
cuerpo donde
se desdoblan
sin remedio
los ciegos. 

Carlotta De Borbonet ©

NO DESESPERES

No llores mientras

la sequía fatiga la

rutina. Seremos jóvenes

extraños en un mundo

de olvido y de últimos

adioses callados.

Mas no desesperes si no

encuentras el desierto,

espera ignoto, como

camino sin puente, sé

humilde como el guerrero

que le sonríe a la pena

y que aguarda en el

recuerdo, el ayer

y el hoy.

Carlotta De Borbonet ©

HIDALGOS

Tan sólo tocan las campanas

cuando los astros peregrinan

ambulantes mientras sobre sus

manos llueven las asperezas

que abren con un eco la niebla

perfumada de flores donde camina 

el cansancio que aparenta dar

caricias desde su sendero matinal.

Dúctiles al deseo callan los besos

taciturnos a la expresión que rosa

su cuerpo amado inútilmente por

muros extraños donde el placer

nunca muere convirtiendo en pena

esta melancólica burbuja donde

vivo yo que no alienta su 

desarmada juventud. 

Carlotta De Borbonet ©

A MERCED DE LOS EXTRAÑOS

Las calles bogotanas
tienen un toque de mierda
que se regocija sobre los
políticos y los rateros (que
son casi lo mismo), la 
esencia pudre las costas
como una colmena de 
licores pasados que
hinchan al ejercito 
que no hacen mas 
que presumir sudor 
y sangre. La mierda
entonces, es poca cosa
para aquello que deseo
definir en una tierra
donde la venganza y
la traición van de las
manos. Los ricos se
cagan sobre los de
abajo, y los de abajo
quieren todo regalado
¿qué clase de mierda 
es esta sociedad? el
hedor que dejan 
preñados sobre las
calles desvanecen las
ganas de salir y de
luchar por un país mejor. 

Carlotta De Borbonet ©

LA PUTA LOCURA

La oscuridad es locura
la vida es locura, abrazar 
la muerte también es locura
el sexo es locura
las drogas son locura
las putas son locura
el suicidio es locura
el amor es locura
la soledad es locura
hay definitivamente cierta
locura que no esta en 
la cordura como
matar a otro y
luego comerse
sus intestinos
vivo.

Carlotta De Borbonet ©

DECLARACIÓN

Hoy no tengo ganas
de escribirle al cielo
ni poner mis letras en
manos de desconocidos
que no valoran el tiempo
que yo dedico a la banal
escritura que se posa
entre mis dedos. Porque
nadie comprende qué
es sentarse a solas para
intentar escribir sobre el
infierno que abruma mis
días, ni nadie comprende
cuando las letras sin
permiso buscan salida
abandonando las hojas
que blancas se quedan
ante su inminente partida. 
Ustedes, amigos míos, no
saben qué se siente cuando 
las manos tiemblan y caen 
derrotadas sobre la poesía. 
Hoy no tengo ganas de 
escribirle al cielo porque
las letras rompen mi alma
con cobardía. Y ahora, 
¿qué harán las letras que
hacen fila en la mitad de
mi pecho que me ahogan 
que me quiebran sobre la 
neblina y que con miseria 
me hacen arrodillar frente 
a la vida?

Carlotta De Borbonet ©

POSMODERNISMO

El joven de la posmodernidad

canta y protesta ante el anhelo 

de ser libre frente a la injusticia 

que lo acoge, aniquilandolo en la

censura del capitalismo y la

globalización. La libertad es una

máscara falsa, que usan políticos

y ancianos enjutos que acostumbrados

siguen las leyes, encadenados por sus 

propias reglas sin fundamento. 

El joven corre y se aísla ante el vacío 

en que la sociedad convive, preso del 

suicidio muere ahorcado en su habitación.

Así es el posmodernismo, una historia

de libertad falsa donde los niños y jóvenes

mueren a costa del consumismo y donde

los adultos se conforman lanzándose a los

brazos de esta supuesta Naturaleza 

inhumana que se posa en la existencia

de aquellos que se resignan bajo estas

doctrinas, que se burlan de las necesidades

humanas, que hoy atiborran el Mundo. 

Carlotta De Borbonet ©

CARTA Nº 27

Sara Herranz Illustration

No necesito que me regales el cielo y las estrellas para demostrarme cuanto te importo, ni que me hables del amor platónico que se encuentra entre los libros, ni que hagas promesas que sé que ya no cumplirás conmigo. Probablemente de todos nuestros sentimientos lo único que nos queda es el olvido, fuiste mi esperanza y ahora solo eres el recuerdo inamovible que precede en mi memoria, sos inseguro, y lo sabes, ahora entiendo porque estas solo. Quiero que entiendas que es tarde, me has perdido, nunca te diste cuenta que lo único por lo que luche fue en abrir mi corazón para que entraras, pero ahora sé que ya no estás dispuesto a descentrarte, ni mucho menos a descubrirte, eres como esos hombres insaciables y temerosos, que pertenece a la vida evitándola. Ahora, solo nos queda decirnos adiós, porque ya no eres el presente que deseo arriesgar por un futuro. 

Pero me niego rotundamente a dejarte, soy cobarde, lo sé. Sé que no tengo remedio, el amor esa palabra con múltiples definiciones que se encuentra en los diccionarios, siempre temerosa de salir de allí, llena de cursilerias; amor mío, yo no te amo simplemente por el tiempo que me dedicaste, o por las numerosas citas que tuvimos, ni por haber dedicado parte de tu tiempo a compartirlo conmigo, ni porque tus poemas hayan tenido mi nombre, te amo porque a pesar del silencio tu siempre estabas presente, porque a pesar de la oscuridad tu eras mi luz, porque a pesar de mi inexistencia, tu eras mi vida. Me atormenta tu amor que ya no sirve de olas para cargar las mareas, ni de bote para pasar sobre ellas, jamás vas a volver a ser el tiempo infinito de mi calendario, porque a vos el amor simplemente es un juego de ajedrez donde crees que las mujeres que pasan por tu vida, son los peones de tus deseos insatisfechos; realmente tu nunca vas a amar como yo te ame a vos, ni vas a querer como yo te quise.  

¿Qué elección deseas tomar ahora, cuando nuestros destinos han quebrado el puente del tiempo y el desamor nos cala hasta los huesos? ¿Qué eliges amor mío, después de habernos deshojado?

Me basta y me conformo con una sola palabra de respuesta, Manuela Zimmerman. 

Carlotta De Borbonet ©

DEFINICIÓN

Esta soledad 
enmudecida
que deshoja 
mi intestino.

Esta soledad
marchita que
quiebra mis
mentiras.

Esta soledad 
maldita que 
recorre mi 
espina.

Esta soledad
ponzoñosa 
que albura mi
melancolía.

Esta soledad
tan remota
que enfría 
mis horas.

Esta soledad
tan desolada
que descuelga
mis nostalgias.

Esta soledad
desventurada
que amarga
mi destino.

Esta soledad
tan vacía 
que tiembla
sobre el río. 

Esta soledad
quebrada que 
reposa sobre
el infinito. 

Esta soledad
que humedece
el amor con
su llanto. 

Esta soledad
olvidad que
atardece mi 
silencio.

Esta soledad
que no tiene
fin y que
escapa de
mis manos.

Esta soledad
sin cielo y 
sin infierno 
que me hunde
y deshunde
sin permiso.

Esta soledad
que ya no 
tiene nombre
busca otro
camino donde
una sombra
descuidada
y ardiente 
de dolor
espera para
darle fin a
su...

Carlotta De Borbonet ©

esta soledad maldita que
recorre mi espina...

Carlotta De Borbonet ©

ABISMO

este abismo
que separa
mi alma
desvalida
quebrantada
por el peso
del insomnio
llorando sobre
su infeliz 
destino
mitigando
las penas y
recogiendo a
pedazos
sus faenas

no hay
consuelo
alguno que 
espanta el
dolor que
se nutre
y se 
fecunda
por los
recuerdos
sonoros que 
espantan
los deseos
y los sueños

el poeta
escribe
mientras un
verso intenta
romper las
cadenas que
se burlan 
de sus 
desventuras
perdidas
rociándolas
de olas
donde la 
sal golpea
con misiva
su destino.

Carlotta De Borbonet ©

CARTA Nº 26

Img. Sara Herranz

Tú no sabes lo que se siente llevar tatuado sobre la espalda tu nombre; tú no sabes lo que se siente cargar tus promesas sobre mis pechos; tú no sabes lo que se siente llevar tus poemas sobre mis labios; tú no sabes qué es la soledad, cuando nunca has extrañado a nadie; tú no sabes qué se siente morir por amor, porque nunca has amado a nadie; tú no sabes qué es perder la respiración cuando abrazas a alguien, porque nunca has necesitado afecto; tú no sabes qué es sentir angustia por ver a ese alguien que amas, porque a ti nunca te han importado las compañías; tú no sabes qué se siente escribirle a la luna para desear que alguien regrese a tu lado, porque tú nunca has sido capaz de mirarle la cara a los sueños; tú no sabes qué se siente buscar a alguien bajo tu almohada; tú no sabes qué se siente ver alejarse el tiempo mientras va consumiéndose los recuerdos; tú no sabes que se siente lamentar la ausencia de alguien cuando te sientes devastado; tú no sabes qué se siente soñar despierto mientras el sol intenta darle sentido a tu camino; tú no sabes qué se siente llorar por alguien cuando la ausencia gime de miedo; tú no sabes qué se siente dar la vida por alguien cuando has dejado tu propia vida a un lado; tú no sabes qué se siente despertar con el alma fría y cansada; tú no sabes que se siente ser una fracasada cuando he entregado mi vida para cumplir tus sueños sobre los míos; tú no sabes qué se siente cuando el silencio matutino me grita con desespero; tú no sabes qué se siente esperar a alguien atrás de una puerta cuando la vida misma se encarga de agrietar tus días; tú no sabes qué se siente ser despedazada por el abandono, cuando lo único que has hecho es alejarte a tientas; tú no sabes qué se siente perder, cuando nunca has amado; tú no sabes qué se siente perder la cabeza por alguien, mientras el corazón luchar para no detenerse; tú no sabes cómo me siento, porque simplemente tu nunca me has sentido.

El tiempo pasa, despierto angustiada pensando que en cualquier momento debo asumir la realidad, no hay nada que logre consolarme. Han pasado casi tres meses y no sé nada de ti, esta sensación de abandono me hace perder energía, los días son días de invierno enmantados por recuerdos y versos que se confunden con el silencio, tengo momentos de euforia que no duran mucho, y luego regreso a mi total estancamiento, llena de frustraciones, desearía cortarme las venas y enviártelas de a pedacitos, para que el resto de tu vida recuerdes mi sufrimiento y digas "esta fue la mujer que al otro lado del mundo murió esperándome".

Necesitándote, Manuela Zimmerman. 

Carlotta De Borbonet © 

Poema LXIII

No niego que atención pido al 
silencio que en noches oscuras
blasfema con grandeza mi nombre
arañando las paredes cuyo olvido
traspasa los azulejos. Allí, habita 
la boca del infierno que espía
con fuerza y maña, mientras que su 
alma envenena la morada desierta, 
donde huye el dolor, que no entiende
de penas ni de condenas. Sus voces 
miserables y sin consuelo, aguardan 
el destierro que nace con espinas 
donde alguien llora triste sobre 
su pecho. No niego que atención pido 
al silencio para que en noches oscuras
no penetre en mi, la rutina que invita 
al miedo y al desasosiego. 

Carlotta De Borbonet ©

CARTA Nº 25

Sara Herranz illustration

Han pasado tres meses desde la última vez que te escribí y aún no he recibido cartas tuyas, quiero pensar que has tenido problemas con la dirección de NY o que estás muy ocupado con el lanzamiento de tu libro por Europa. 

Quiero decirte, que no he parado de recorrer mi habitación de lado a lado, y me imagino perdiéndote a pedazos. Mientras lloro, hablo con mis pensamientos, esos que intentan consolarme ante la inminente separación de almas y corazones que dejarán atrás lo que alguna vez los dos construimos; Cómo sufro, mi alma se parte en trozos amorfos que despellejan mi ser, y siento que la vida se me va, suspiro profundamente esperanzada de tu regreso y semirresignada calculo el tiempo para así evitar que los arquetipos invadan mi desconsuelo. Las posibilidades son inciertas, de lograr acortar el tiempo y la distancia que durante un año nos han separado, desearía agarrar o apresar el mundo infaliblemente, para decirte que aun, eres mío; y es que me imagino por las calles perdida, en un laberinto asfixiante donde nadie escuchará mis gritos de auxilio, y en la languidez del desierto del desamor la nada se vestirá con alas de angustia, de vuelos dolorosos, donde sufriré una cruel metamorfosis, donde sé que nunca más volveré a ser la misma.

Amor mío, ¿Dónde estás? fuerzas mi vigilia donde ya se me es imposible palpar el día de la noche, suspiro impotente, sin saber cómo descifrar este misterio que me está llevando al límite de mi existencia, la imaginación aguarda sombras oscuras, donde ya no logro imaginar el mundo en relieve de colores purpura, la soledad atraganta mis poemas, y mi rostro se reviste de lágrimas amargas temerosa de salir al exterior, a ese mundo indiferente que apretujan a los hombres que la recorren. Mi alma ruega por tu regreso, pero un torrente de palabras muertas aspiran mis recuerdos, soy un pedazo intangible que acaricia cansada al destino, toco tu rostro sobre fotografías vacías que me hacen dudar de tu existencia, es como estar en un plano desconocido e imaginario, donde poco a poco nuestra historia se desvanecerá. La angustia desdeñosa despega del tiempo una sensación nauseabunda, sé que algo está por venir (y sé que no es bueno), me quiebro en el sofá de la sala, inquieta a esta ilógica ansiedad que teme a ese futuro que llega sigiloso, y sin previo aviso. Amor, me siento cansada de aparentar esto que siento por dentro, y entre el cansancio y el miedo, sé que lo único que necesito es escribirte. Ruego al cielo y a los marineros para que te regresen completo, antes de que me deshoje y atente en contra de mi desganada y de esta dolorosa realidad. 

¡No entiendes! que cada día sin ti, me muero un poco más. 

Por favor, escríbeme. Ya no sé de qué más formas pedírtelo.

Con cariño, Manuela Zimmerman. 

Carlotta De Borbonet ©

LISTA DE POMPA FUNERAL

Este confinamiento del que no poseo nada. Esta ausencia desesperada que consume mi mirada.Este vacío melancólico que desvanece mi alma.Esta barrera impotente que estremece mis deseos.Esta distancia absoluta que fulgura mis recuerdos. Este abandono que huye fugitivo a mi encuentro. Esta cadena oxidada que azota mi albedrío. Esta tristeza perfumada que me ahoga y me asfixia. Este miedo estremecedor que vacila sobre mi destino. Esta herida profunda que no cicatriza mis decaimientos. Esta infancia insegura que oscurece mi jornada. Este tiempo sin tiempo que retrocede mi futuro. Este silencio sensible que ensordece mis pensamientos. Este insomnio lúgubre que me espera con sus voces. Este esperar húmedo que no aplaca mi soledad. Este llanto frío que lava el interior de mi ser. Esta vida arrojada que oscila en la muerte de mi existencia. Este beso sin aroma que no abraza mi compañía. Esta tierra arenosa que enferma me llama para recorrerla. Esta paz revoltosa que no llena de anhelos mis sueños. Este libro grueso que me invita a nunca leerlo.

Y esta lista con pompa funeral que de rodillas clama ser bendecida, que posa a mi llamado de ocios y confidencias. 

Carlotta De Borbonet ©

EN UN RINCÓN VIVE ELLA.

No encuentro la victoria celeste 
que recobre el cariño, y que envuelva
los caminos de deseos que galopen
en mi corazón. He derrochado la
vida por cielo y tierra, y de a mitades 
naufragan los recuerdos de infancia
que vagan por las calles, barridas por 
los vientos gastados, de destinos sin 
dirección ni alojamiento. 

La vida reclama, mientras la muerte 
espera como un arroyo sin caminos a 
la mar, pero la vida prevalece, frágil, 
distante y sin anhelos. Acorralada está
ella, marchita y sin llamarada que la
alumbre, se esfuerza, lucha, se resiste,
mientras un afecto profundo llega, y así
transformar el gemido en consuelo. 

El corazón ciego y derrochado como un
cadáver, cosido por hilos de perdón que 
descansa sobre sus latidos, mientras un 
clamor de victoria aplaca su sufrimiento. 
Besar al amor quisiera, que me ayude ante
este fatal derrumbamiento, pero aumenta mi
infortunio, ya la muerte ha anunciado mi 
nombre, estoy perdida en lontananza,
las flores se marchitan, caen las hojas 
mientras mi alma  asciende al cielo.

Los astros se estremecen de esta pena 
mía que ya no tiene importancia, enfrentaré
cara a cara a la muerte, y pintare los cielos
con los colores del arco iris para firmar en 
el firmamento, mi recuerdo; descansar  es lo
que deseo, porque estoy muy triste, y de un 
soplo quiero apagar este infierno. 

Carlotta De Borbonet ©

MEMORY

Bajo la línea de fino trazo, 

un búho de cabeza blanquecina,

ojos azules y de mutismo casi 

irreverente, posaba inquieto

aguardando la esperanza sobre

las sienes de la profunda noche  

que armada de misterio hizo sacudir 

las alas, donde el invierno se pinto 

de primavera, y el rocío empapo las

calles de sentimientos triunfales 

hechos de ritmo y armonía. Titilando 

los cielos ya de color rojizo por el

amanecer, el búho esquivo abrió sus 

alas y se abalanzo por los aires, 

cortejando con los remolinos de 

viento, mientras el sol se refugiaba 

detrás de sus alas. Hacia el Sur, se

dirigió remando con sus alerones donde

largos días y crepúsculos silenciosos 

acompañaran sus vuelos, allí sobre el

cielo roto, retoñarán gotas estelares

donde se despiden las almas que

de la tierra brotan, podando suspiros

que se convertirán en remolinos de

viento y que serán haladas por aves

que harán recordar los nombres de

aquellos que alguna vez vivieron y

que ahora, como auroras boreales

iluminan el mundo de los que aun

seguimos vivimos. 

Carlotta De Borbonet ©

A UNA DAMA

Paula Bonet (Imag)

y
delira
a solas
cantando
sonetos
tristes
sobre su
tumba

ha
cesado
en ella la
angustia
que cava
quebrados
recuerdos
de infancia,
historias
lejanas
despiden
en prosa
los amores
del ayer

su
eco
tosco
rima
colores
en las
noches
donde
desfilan
árboles
que con
osadía
besan
sus
siluetas

el
fin está
en su
sonrisa
destellante
que alumbra
el desierto
de su
corazón
que alguna
vez un
hombre
destruyo.  



Autora: Julie Lizcano
Seudónimo: Carlotta De Borbonet ©
Libro: La sombra del poeta (2014)

Fragmento (Eva)

Cuando me encontré a Eva esta mañana en la estación del tren, me di cuenta que tenia un grito ahogado que se le pronunciaba justo en la mitad de su garganta. Sus ojos apagados y rojizos de tanto llorar, desnudaban el dolor de su interior, era como si llevara las noches de insomnio sobre su espalda. 

Carlotta De Borbonet ©

A su memoria.

Indiferente ante
su aridez austera
retiene al tiempo
en su policromía 
de palabras sin 
respuesta, pálida
en desventura
hecha de ensueño
única en su propia
oscuridad sin 
paisaje.
Ella libra la
angustia y destila 
demencia al vuelo 
humilde de una 
paloma en 
desmemoria 
que derrama
lágrimas color 
rojizo y que 
saltando sobre el
cimiento la hace 
orar blasfemias
en silencio. 
Mientras 
reposa sobre el 
ocaso, el soneto 
de su voz hechiza 
las cadenas del 
cansancio giboso
que se posa sobre 
su belleza, y en 
ascuas recobra por 
fin el aliento
renunciando al 
epitafio doliente 
que se encuentra 

sobre su lápida. 

Euterpe ©  

CARTA Nº 24

Sara Herranz Illustration

Mis lecturas se han vuelto tan lentas, al igual que mi escritura, veo pasar los días, vacía, desdichada por mi cruel existencia, angustiada, he llorado leyendo tus libros y recordándote en fotografías. Pero no puedo quejarme, porque la vida, aceptando mi llanto tal y como llega, me hace recordar con cada lágrima la estrecha relación que existe entre tú y yo; sueño con encontrarme contigo, ir al mar, y hacer el amor detrás de una gran roca con sabor a mar, donde las sirenas nos envidien por nuestros calurosos actos de afecto, ésta imagen es definitivamente la imagen de la felicidad. Esa sería la única poesía que podría tatuar en tu cuerpo, para siempre; la expresión de mi suceder anímico, que responde a una vida carente de cualquier manifestación del tiempo, sería la descripción de una novela ortodoxa, casi infantil que residiría en la suma de mis frustraciones, cuando todo se viste de miedo. No habría entonces verso salvador, que prolongue el infinito y que acalle mi dolor.  

Quizás este exagerando, no lo sé, no sé hablar mejor de mi vida, y lo sabes, sólo sé hablar bien de la literatura, a pesar de mi gran inexperiencia; esta distancia, ha creado entre nosotros una nueva forma de comunicarnos, no sé si tú te habías dado cuenta, pero se ha quebrantado el tiempo para encontrarnos de manera diferente, no de cuerpo frente a frente, pero si hemos hablado con nuestras almas, de una manera tan cercana, que ya no le temo a las sombras, y eso ahora se llama: «valentía». Esta realidad me está disolviendo en pedazos, al igual que lo hace el humo del cigarrillo con mi vigilia, siento una gran vergüenza, está loca y torpe manía que no se aparta de mí, como lo diría Benedetti, definitivamente necesito una tregua, quizás allí logre encontrarme a mí misma, entera, sin que la distancia sea el motivo de mi desarraigo interior, tanto llanto, tanta ausencia, tanto desazón está haciendo agonizar mi razón, esto no es la vida que elegí vivir contigo, ahora todo se reduce a silencios ensordecedores que se convierten en clavos que oprimen mi pecho, sé que las sombras empezarán a dejar de existir cuando el afecto deje de alimentar nuestra relación, y entonces quizás la muerte llegue y calle lo que alguna vez los dos construimos. Dime, ¿Cuánto más debo esperarte? esta es una prueba suprema, que consiste en apagar nuestros gritos, amarrar nuestros corazones e invocar a la Luna, para que intente iluminar en la oscuridad, lo que queda de nosotros. 

Ya estoy en New York, al respaldo va la dirección.

Con Cariño, Manuela Zimmerman.

Euterpe © 

Vientos huracanados.

Img. Ruel Pascual.

Se mecen los vientos
inmóviles de estatuas,
de selvas encantadas
y de campos feroces,
donde la tierra revela
la fuerza violenta y 
salvaje que huye vacía
como un árbol ciego.
Los roncos ecos cantan
angustias y placeres,
pregonando el triunfo
bautizado con sangre
humana, y como si 
fueran ríos, lloran en 
pena las ninfas 
oceánicas que torturan 
las sombras con sus 
manos sosegadas.
Bajo el espectro 
brumoso del ayer,
palpitan relámpagos 
y ruegos, donde un
dulce niño, arranca 
las faldas huracanadas
en un feliz torbellino.

Euterpe ©