Un día más y esta tristeza no cesa y el silencio dentro de mí me carcome hasta la piel. Pero ahora quiero ponerlo en venta o tirarlo a la basura, porque ya no sirve y es cierto. Y es que solo necesito entenderlo, porque salir de allí significa dejar atrás los manicomios para encaminarme en voz baja a la bóveda celeste.
— Juli Lizcano
No hay pensamiento. Estoy a la intemperie del olvido y de los espejos que pronuncian mi nombre entre hogueras de piedras a la distancia de la noche. Y es que ahora sé que las letras te devoran cuando no se escribe, cuando no lees poesía, cuando no lloras y sientes que sufres, cuando enjaulas los besos entre cerillas. El error está en fingir y no darle importancia a la esperanza y a las miradas de asombro que sobrepasan los laberintos de esa razón inconsciente que envejece llena de arrugas y que se escapa de tu entender. Y entonces te das cuenta que no perteneces a nada ni a nadie, que fantaseas con esa sensación de inexistencia, de angustia, ansiedad y llanto.
— Juli Lizcano
No obstante, siempre he sido partidaria de que el sexo entre dos personas debe ser dado por aquellos seres que se aman a plenitud, que son capaces de explorarse sin vendas en los ojos, que son capaces de penetrar en el otro la ofrenda del mismísimo amor puro y desinteresado. Pero en mi caso, sólo sería feliz en un mundo de asexuales solitarios, de masturbación, en definitiva de asexuales solitarios y masturbación.
— Juli Lizcano
Enjaular el deseo, enjaular los miedos, buscar en el calendario nuestros recuerdos, extinguirse entre tus besos mojaditos, ser cordial y afable, escribirnos cartas y buscar en algún lugar esas palabras baratas que dicen «te quiero».
— Juli Lizcano
El tiempo crece a deshoras ineluctables dentro de un pozo de colores psicodelicos, donde un desconocido vaga en el opaco estoqueado de un rayo con ganas de extinguirse, cayéndose sobre la balanza del destino que tiembla a media voz.
— Juli Lizcano
Escribir a veces se torna un acto muy difícil de disipar, las letras te hacen sudar las manos y hasta los ojos, y es que apenas las letras de tus manos sientan el tacto con el teclado se creen capaces de salir por los bordes de las uñas y la lengua. No puedes esperar. Ni tomar calma. Fumas, bebes un trago de café y simplemente no puedes parar. Escribes compulsivamente como si el lenguaje estuviese en peligro de extinción.
— Juli Lizcano
Quisiera decirte que estoy bien, que ya no lloro en las madrugadas de invierno, que no duermo a deshoras, que ya no tengo miedo, que ya no me corto los brazos al filo de mis penas, que tengo uno que otro amigo, que ya no consumo cocaína y que a ratos escribo. — Juli Lizcano
Anoche me soñé con la muerte mientras los colmillos de mis penas se estancaban a las sombras tristes de mis huesos, ultrajando los recuerdos, fuente de mi melancolía.— Juli Lizcano
A veces me tomo un whisky con Bukowski y otras veces me imagino al final de un poema de Benedetti o Girondo. A veces simplemente soy un cronopio triste y enamorado que termina en algún libro de Gibrán o Cortázar. A veces soy una estrella danzante al estilo Nitzcheriano y otras veces sin querer, me vuelvo adicto a los vicios solitarios de Caicedo y Pizarnik. A veces odio la vida como Ciorán y otras veces la amo como Coelho. A veces creo que nada tiene sentido como Sábato y a veces me pregunto quién me salvara de existir al estilo Pessoa. — Juli Lizcano
Tráiganme al anochecer, a los días oscuros, a los meses de invierno, a las putas y las perras de las callejuelas que no sufren de amor, que besan con ganas y tiran con pasión.
— Juli Lizcano
El caos de la sociedad actual es tan desmesurado que frente a nuestros ojos vemos cómo se desmoronan los cimientos de los principios que regían nuestras sociedades pasadas, y vemos cómo desde las capas más profundas se alzan viejos aromas donde la pobreza llena con nostalgias los ideales de las nuevas generaciones que se preparan injustamente a afrontar el caos cuya realización no parece posible. Somos cómplices del desarraigo, de la falta de memoria histórica, de la doble moral, del capitalismo y su individualismo; somos una sociedad solitaria, heredada en el acabose de las viejas generaciones que se aglomeran en culturas terriblemente populosas, donde no se disipa el amor por el otro y el compañerismo. Nunca había vivido en una época tan ilusoria como la nuestra. Y definitivamente no podría ser de otra manera, especialmente cuando la noche se asoma bajo la linterna de la opresión y el fanatismo.— Juli Lizcano
Y cuando me besas de esta forma, me doy cuenta que ya no me quieres, que yo ya no te gusto. Entiéndeme, que por mí me iría a los brazos de otro hombre, pero mi locura está contigo, en una dimensión que es solo nuestra y de nadie más. Qué ironía imaginar que puedo darte todo y mucho más, el amor y la poesía, itinerarios de verano, sexo oral y obviamente más poesía.
— Juli Lizcano
Aquí estoy. Son las 3:45 de la mañana para ser más exactos, leo a Bukowski mientras afuera se cae el cielo raso con la lluvia, escribo sobre los putos y las putas de dos patas que andan sobre la autopista a estas horas de la noche, sigo escribiendo sobre cualquier cosa, una idea, una figura, un olvido...
— Juli Lizcano
Sueño con un poema que pueda devorar a gritos las palabras entre piedras opresoras, que señalan entre labios las vísceras de mi angustia. Sueño con un poema que pueda devorar a gritos las palabras entre piedras opresoras, que señalan entre labios la podredumbre de mi cien soledades. Sueño, sueño y sueño... con un poema que pueda devorar a gritos mis demonios suicidas.
Y devórame la lengua si queres, pulveriza mis huesos, deshilacha mis deseos, pero ante todo, te pido que me abraces fuerte hasta que mi alma se quiebre de vacío.
— Juli Lizcano
Una sonrisa equivale a un atardecer. Allí el mundo se esconde tras un gesto lleno de versos que se desnudan sobre una caricia y que devoran la memoria de unos labios inimaginablemente libres.
— Juli Lizcano
Hay que crear las condiciones propicias para que los seres humanos del hoy y el mañana elaboren unos objetivos ecuménicos, obligándonos así, a sentir el mundo para moldear la historia como una forma de acceso para todos; pues ¿podríamos de forma optimista defender nuestros ideales, encarnando en este lo bueno y lo virtuoso? ¿Sería mejor propicio revelar la esencia del mundo como representación filosófica y práctica del hombre que puede transformarse como naturaleza humana única y perfecta teniendo en cuenta que la humanidad ha empezado a perder y a carecer de metas propias? Pues nos hemos individualizado de tal forma que el consuelo único que existe es el suicidio.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra
La filosofía se presenta hoy como esa disciplina que evoluciona, que nos regala un poco de virtud y modestia en esos campos tan objetivos de mayor profundidad y significación posible, pues es importante que el conocimiento por la existencia humana cobre el máximo relieve posible, sin importar las circunstancias que agobien la era actual que estamos viviendo.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra
Este ejercicio se haya menoscabado por pensar en el mundo de hoy como una esfera incambiable que vive en el engaño de las grandes potencias, dejando al lado la emancipación, esa que es tan necesaria para la madurez de países tercermundistas atados a la voluntad y al dominio antagónico del pensamiento que es incapaz de liberar el espíritu de sí mismo, y que regresa a la vida, a medias. Por ello, esa ciencia de vivir, se ve condicionado al desarrollo mezquino y rudimentario de una vida sin futuro que rige nuestro presente.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra
En este orden de ideas, revolver la memoria hace parte de una necesidad interior e inmutable que consiste en reconocer la esencia de la existencia como sustancia. No optando por el escepticismo, sino planteando de alguna manera cómo evolucionar, de tal modo que habrá de asentarse en el porvenir de una humanidad que en la posmodernidad intente sopesar en el desarrollo de sus particulares sobre los generales. Esta nueva cultura construida en la base de países primer mundistas desecharían la denigración del ser humano que llevaría como decía Nietzsche a “Una actitud lógica del mundo y de las cosas” suspendiendo entonces el juicio propio de la existencia.
Polo a Tierra
Es innegable comprender la vida como algo perdurable, que evoluciona según la sociedad humana representada, y que inscrita en la experiencia se esfuerza por una existencia con un clima otoñal y estival. Todo lo que necesitamos estriba en los hechos, no como verdades absolutas, sino como virtudes que motivan a los hombres como un todo, que a través del arte profundiza en el conocimiento teniendo como punto de vista la felicidad representada desde una condición humana que viene de la antigüedad.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra
Solo los luchadores que ponen adelante la dignidad y no el temor a la muerte, pueden consolarse pensando que vivirán grandes cosas a través del tiempo, como el valioso sonar de un violín, o como el hermosos palpitar de un corazón sano. Solo los luchadores que ponen frente a sí el deseo de vivir, en vez de la desesperanza, podrán consolarse pensando que vivirán grandes cosas y que a través del tiempo el vuelo de un ave será suficiente para calmar las almas rotas que en cenizas se encuentran alborotadas deseosas de surgir de ellas.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra
Me haces falta dentro de esos cuerpos que se pulverizaban entre gritos de poemas, y que descansan a la orilla de la noche mientras el olvido renuncia a la memoria de nuestros besos, como un gran muro donde se tejen los tormentos infinitos de nuestro desconsuelo. ¡Apártate de mí amor mío! vete cerca, vete contigo, vete peregrino, vete indiferente, pero vete.
Polo a Tierra.
Las caricias son un lenguaje cuyas palabras van más allá de los instintos y cuya banalidad trasciende la evanescencia eterna de las almas que la sienten. Vaciemos nuestras manos, aniquilemos los sentidos, autodestruyamos nuestro Eros, pues nuestra desgracia consiste en alimentar con plenitud lo estúpido cuantas veces sea necesario, allí donde el ser se desprende a tus expensas.
Polo a Tierra.
Lo que vos necesitas es no esperar de los demás, irte lejos, desvestirte de esa amargura que se pronuncia en las arrugas de tu frente, dejar de amarlo a él, olvidar su nombre; para luego, escribir poesía, leer poesía, fumar poesía, comer poesía, defecar poesía y así sucesivamente, en un temporal incierto de olvidos y recuerdos volverte a reencontrar contigo misma. Y entonces desearás ser libre. Libre como un ave sin alas.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra.
Porque no han de consolarme las aves libres, sino la filosofía que se atreve a mirar de frente lo imposible. Pues de cierto modo, esta ha de reunirnos entre espacios infinitos donde lo verdadero concierne con una visión de mundo que fluye y oscila con la armonía de nuestra propia existencia; el camino de la transformación está en mostrarle al mundo los continentes de nuestro espíritu sedientos de conocimiento.
Juli Lizcano (2015)Polo a Tierra.
Extraño esos días en el que los espejos ardían ante mi juventud, ahora solo soy un cadáver viejo sobre el eco de un sollozante socorro y que amarrada al borde de un precipicio guarda entre sus silencios su verdadera voz. Escribo y tengo miedo. Y ni Dios hará que me guarde las palabras, gritare entre letras al filo de la noche, pulverizare los cielos con mis versos, seré un gran infierno y como siempre tu mejor desencuentro.
Polo a Tierra.
A veces creo que lo absurdo y lo real sobrepasan con desmesura lo delirante, lo salvaje, y lo sublime.¡Cuántas sensaciones suspiran entre lenguajes mudos, mientras la noche permanece dentro de ti, como si fueses una ola desconocida y desolada!
Juli Lizcano (2015)
Esta zozobra que me exaspera, que no logro dominar, que emana de todos mis poros y de todos mis desfallecimientos, que me tortura, que no obedece a mi razón, que tiene un cierto gusto por lo reprimido y por los espectáculos circenses de mi inconsciente. Sin embargo, liberarse de ella equivaldría a desaparecer en la nada opresiva del destino, mientras nos volvemos esclavos del lenguaje que no calla, pero este sentimiento no puede ser más arrogante, provocador y cobarde, propio de la absurda derrota que dejan los estigmas del éxito, y los inviernos palpitantes.
Carlotta de Borbonet ©
Mi soledad grita. Intento calmarla, pero ella maúlla sin parar durante horas, mientras la vida se sofoca sobre la tortura de lo que es vivir el destino al ritmo de las horas. Me analizo y pienso en lo poco que llevo recorrido, en lo poco que he vivido, en lo poco que he caminado, en lo poco que he aprendido, y entonces surge esa necesidad de comprender a hurtadillas la vida mientras veo cómo todo se desmorona, mientras veo cómo fraguan los sentimientos y las soledades.
Carlotta de Borbonet ©
Si es el miedo la causa de tanto dolor, si es el miedo el templo de tantas tristezas, ¿cómo podría recurrir a la morada de los afectos que pierden sus frutos con toda aflicción? He aquí el camino que deja yernos los pasos del hombre mientras da vueltas alrededor del mundo, perdiéndose entre las nubes rotas y tibias fuentes de su locura repentina que invade los fantasmas de su soledad y su pobreza. La sombra de nuestras tierras se derrama por la borda del capitalismo, a la sombra de los suplicios y los grilletes que de la vida te despedazan y que nos conducen a la derrota inefable del no ser. Queremos vivir, pero hemos de reposar en el sinsentido de nuestro destino pues la inutilidad sabe a paraíso, y las montañas se simen sobre nuestros versos grises llenos de recuerdos. Huye el tiempo anhelante de misterios y las flores caen marchitas de árboles, finalmente estalla la eternidad reversible a los azares de las notas musicales, tumultuosas de estrellas y astros perpetuos.
Carlotta de Borbonet ©
La muerte es una larga caravana que inunda de vasos vacíos tu imagen lejana sobre espectros que ahogan tu orgullo y tus temores como deseos fósiles que danzan tras de ti en la extrañeza de tus sentidos silenciosos. No obstante, el silencio ha de recrear una representación imaginaria que desmorona las noches verdosas entre grietas, donde has de sacrificar tu sonrisa como estima de tus propias desgracias; te escondes de las frases grises, como las de Emil Cioran y Pizarnik, te proyectas en algún lugar donde haya naufragado la felicidad, abres los brazos mientras te lanzas al unísono abrazando al vacío.
Carlotta de Borbonet ©
Pronto sucederá lo ansiado, descubro que jamás podré ser un poema al estilo Neruda, de esos que hablan de lo “hermosa” que es la vida. Sueño con la muerte, con el aislamiento, con estar cerca de Dios. Aspiro a la lucidez, aunque mi ser sea un ser amargado vestido de negro que escribe de forma disfrazada sobre la euforia, como si en verdad la llevase puesta. La vida es una miseria. Ahora entiendo por qué hay poetas en el mundo. Y es que todo esto te sucede, cuando te han arrebatado el alma, cuando eres una estatua triste, cuando eres capaz de hacerle reverencia al vacío, cuando dentro de ti mueren las golondrinas, cuando se rebela en las noches de octubre el miedo mientras lloras, cuando sientes que ya no tienes nada para dar porque sientes que ya hiciste lo suficiente, cuando se te quiebran las palabras y las hojas quedan en blanco, cuando el cansancio te tira de rodillas, cuando el lápiz se te resbala por tus dedos llorosos, cuando quieres morir. ¿Qué puedo decir? Lo siento claramente, cómo ha de llamarme la melancolía. Cada minuto que pasa tomo menos consciencia de mí misma, me pesa el cuerpo, los ojos, las angustias, los anhelos. Ningún libro es capaz ya de soportarme y sostenerme, es como si de un momento a otro hubiese perdido la facultad de gozar. Escribo, mientras deposito allí mis culpas. Camino. Y dejo pasar la vida.
Carlotta de Borbonet ©
Atrevernos a sentir, a explorar la aurora con los ojos del alma, y a caminar por las ramas del paraíso sobre una simiente que afile nuestras alas como ángeles, y así arrullar en el regazo la vida contra los asaltos feroces del destino sin temor alguno y sin desdoro, fiel a sí mismo, humilde y esclavos al servicio de la vida como querubines que tallan los cielos alzándole las manos al universo.
Carlotta de Borbonet ©
Como si llevásemos el destino a cuestas despiertan las mañanas sobrias de cielo bajo la composición de cánticos que han de evocar un pasado romántico donde las luces del olvido titubean entre las cenizas grises; refugiémonos en el lenguaje de las ideas y las palabras que gorjean los misterios de la vida, mientras las piedras se elevan y contemplan las zozobras que se truecan en alegría y calma.
Carlotta de Borbonet ©
Desde los días de mi juventud he intentado entrenar mis entrañas, elevar mis sentidos al absoluto silencio y clavarle los dientes a los otoños que se asoman con escéptica repulsión sobre la ventana de mi habitación, mientras la Nada espera entre susurros que invaden mi tacto. Me pierdo. Y en el mutismo de la noche, cierro los ojos mirando de soslayo mi ser interior que se desvanece entre los labios dulces de una epopeya.
Carlotta de Borbonet ©
A pesar de la dureza del tiempo, de permanecer echado en la cama hecho un ovillo, de la inquietud y la tensión de la espera, basta levantar la cabeza y quedar alerta e inquieto a la pálida desgracia que atormenta las almas con un miedo que nunca se abandona, absurda creemos que es la vida, oscura y carente de intereses en una sociedad de carácter irritable y celosa donde la hipocresía y la corrupción juegan un papel indispensable en aquellos miserables que se lanzan con avidez sobre periódicos y calendarios, atribuyendo a la razón miedo y desesperación que con humor sombrío se insensibiliza a tal extremo que existir, por más que se quisiera sería una tarea casi imposible de ejecutar, por ello a pesar de la dureza del tiempo pensar en la alegría es proceder hacia una sociedad piadosa, provocada por una verdadera explosión de sentimientos sin ningún descontento.
Carlotta de Borbonet ©
Una vez mermada la melancolía has de disponerte a abrir los brazos a la existencia que abandonada por los hombres y dada a la singularidad de este que trata de refugiarse en un tranquilo espacio, recorren los pasos intranquilos como si esto no fuese la razón suficiente para vivir. Es como si el valor de la vida aumentara los elogios que evidentemente no son dignos de los hombres poco optimistas, es indudable que, debemos entregarnos a esta labor con más atención que el rostro de lo que hacemos cuando nos dedicamos a desperdiciar los días en la nada de la noche y en el barullo de esos pensamientos insaciables que agotan hasta el más profundo insomnio, ese que dura diez días y que revuelca la insania inconsciente que se haya en lo más profundo de nuestra mente. Por ello hay que mermar la melancolía, darle vacaciones una vez al año y cuando sea necesario llorar al estilo de los poemas de Girondo: llorar a lágrima viva, llorar la digestión.
Carlotta de Borbonet ©
Llega la noche y el barullo del silencio rompe con las paredes blancas verdosas, mientras la luna se arruga al destete del cielo que blanca la besa. La helada noche resguarda el dolor de aquellos que viajan a la mar por las costas del atlántico, a espaldas del convexo y oscuro remordimiento, que probablemente sentada espera el insólito sonido de su voz, mientras el alba llega balanceándose erguido sobre la ventana de daba prematura la inocencia temida entre las fronteras de lo imposible, corriendo el riesgo de perderlo todo por un instante. ¿Para qué llorar cuando yaces en el suelo triste y desabrido? Pero un rayo de una noche tormentosa sería suficiente para calmar el temblor de tus huesos y desaparecer de la órbita terrestre, libre como una estrella fugaz.
Carlotta de Borbonet ©
Has de advertir el dolor como esa forma paralitica de hilar entre los barrotes aislados, que sucumben a través de la multitud de pensamientos, entre largas filas de palabras llenas de nudos vigilantes que sucumben a los pies de aquellos que se marchan entre la muchedumbre inconsciente que permanece a través del tiempo mientras las lágrimas han de caer airosas. Y así envolviendo en el viento las palabras, hundiéndose en la marcha como una honda y profunda pesadilla se contienen sin darse cuenta como espectador de su propia agonía.
Carlotta de Borbonet ©
Corren por la campiña la engañosa vida, en el que aún viven las memorias victoriosas entre tumbas esparcidas donde el dolor tiñe de sangre al mundo, mientras se agitan sin reposo las playas donde las aguas del mar Atlántico rebosan ciegas de abandono. Empero las olas y el aire luchan condenadas ante la precipitación del pulso de los que viven en tierra firme, aun cuando la oscura noche invita al descanso de aquellos que se sienten vencidos por la fatiga; bastara luchar en contra de esos corazones cobardes que incapaces de acudir al auxilio de almas generosas, se internan en caminos profundos y salvajes. No ha de acabarse la esperanza y ha de detenerse el temor que desnuda se encargará de cambiar el color las letras de los poetas que han de llegar por otros caminos, por otros puertos… signo de la victoria donde no ha de albergar el dolor, ni los gritos desgarradores que se interponen en la ponzoña cuando se es desgraciado. ¡Cuán desdeñable es la felicidad que tan afanosamente es buscada por los hombres!
Carlotta de Borbonet ©
Cómo soportar la existencia cuando vivimos de un destino prestado, con ganas de reír de tanta tristeza mientras nos escondemos del tiempo que como una hornilla apagada nos arrastra al infierno. Me siento sola y mi alma se desmorona ante los recuerdos que pudren los miedos de los que no podemos soñar con los ojos cerrados.
Carlotta de Borbonet ©
Últimamente intento escribir venciendo el temor de perderlo todo, porque aquí donde usted me ve la muerte me espera, insaciable; y no sé si esto es una forma absurda de consuelo pero el tiempo se acorta y la vida no hace más que buscarnos trampas con ese resentimiento propio de un Dios castigador y demandante (y no es que sea atea), pero no puedo evitar esta cursilería cuando al levantarme cada mañana las nubes me destierran dentro de estas letras escritas en mi cabeza que están engarzadas en las alas de las aves que no vuelan, pero que conocen las olas del mar. Lastimosamente, no puedo evitarlo cuando con mi lápiz rojo escribo ennegreciendo los bordes de las hojas y secuestrando los versos antes de llegar al muelle mientras el cielo se pinta de rosado perdonándome mis ofensas y concediéndome esa esperanza que sé que nunca será mía. Ya no me queda más por agregar cuando mis ojos se cierran deseosos de reconstruir historias que comenzarán a desaparecer cuando la invención ceda y la tristeza baje la cabeza.
Carlotta de Borbonet ©
Y si el cielo se hundiera entre olas de playas saladas, y del mar lloviera granizo de estrellas, quizás la felicidad no sería una utopía y la vida tendría un mayor sentido. Lloraríamos carcajadas de alegría y reiríamos de espasmos llenos de ilusiones y sueños. Los viejos no serían tan viejos y los niños se columpiarían en nubes de barro hechos dinosaurios de colores psicodélicos como sus amigos imaginarios, que serían también nuestros amigos. El arco iris tendría escaleras cubiertas en salsa de chocolate y la tristeza no la conocería nadie. El sufrimiento tan solo sería una palabra más del diccionario de mitologías y cuentos. Los laberintos de Sábato serían carruseles en forma de unicornios a cambio de caballos blancos desgastados por el óxido y el tiempo. La soledad viviría entre nosotros y el miedo a morir no existiría, porque ya vives en el paraíso. El ocaso compartiría las tardes con la Luna y la noche sería iluminada por el sol mientras el tiempo espera su destino, que no dependerá de él, sino de nosotros. Los humanos seríamos infinitos como los dioses, aunque pocos tendrían ese privilegio. La muerte llegaría en el sexo y la vida de un simple suspiro producto de la unión de dos almas bendecidas por los ángeles, esos amigos de los dioses puros y rebeldes ante la existencia. La música sería el producto de una exhalación con ritmos brillantes al son de los días y los meses del año. Las raíces de los árboles serían finitas y conectarían los continentes bajo puentes subterráneos como los de "Alicia en el país de las maravillas". Los idiomas serían tan universales que un beso como saludo y un abrazo como despedida sería suficiente. La guerra entre el cielo y el infierno no existiría porque el odio, la arrogancia y la desmesura es para los inexistentes que no son capaces de comportarse como humanos, ya que por alguna razón no han desarrollado un corazón suficientemente apto para abarcar esos sentimientos que brotan del pecho cuando alguien hace las cosas con amor y pasión. Por eso, si el cielo se hundiera entre olas de playas saladas, y del mar lloviera granizo de estrellas, la felicidad no sería una utopía y la vida tendría un mayor sentido.
Carlotta de Borbonet ©
Sin el peso de un pasado que no se puede cambiar, ni la opresión de un futuro que no se puede conocer, el hombre libre debe vivir el presente, sin otra razón que la de vivirlo y ser consciente de ello. Por otro lado Epicuro sostiene que aunque el placer es un bien y el dolor un mal, no es inteligente elegir siempre el placer y rechazar siempre el dolor, ya que lo que debemos hacer es rechazar los placeres a los que le siguen sufrimientos mayores y aceptar dolores cuando se siguen de ello placeres mayores. Antes de obrar hay que pensar cuidadosamente el placer o el dolor que se seguirá de ello y establecer un balance entre el placer y el dolor que estas puedan llegar a provocar. Sin embargo, no hay que renunciar a los placeres corporales sino ordenarlos y administrarlos de cara al bienestar físico y espiritual. La razón para Epicuro, definitivamente representa un papel decisivo en lo que atañe a la felicidad, ya que esta nos permite alcanzar el estado de total sosiego (ataraxia), de absoluta imperturbabilidad y ante todo nos da libertad ante las pasiones, los afectos y los apetitos. El sabio para Epicuro alcanza la vida buena y feliz gracias a esta autonomía frente al dolor y los bienes exteriores, a los amigos con los que convive y a su aislamiento respecto a la vida social.
Carlotta de Borbonet ©
Este confinamiento del que no poseo nada. Esta ausencia desesperada que consume mi mirada. Este vacío melancólico que desvanece mi alma. Esta barrera impotente que estremece mis deseos. Esta distancia absoluta que fulgura mis recuerdos. Este abandono que huye fugitivo a mi encuentro. Esta cadena oxidada que azota mi albedrío. Esta tristeza perfumada que me ahoga y me asfixia. Este miedo estremecedor que vacila sobre mi destino. Esta herida profunda que no cicatriza mis decaimientos. Esta infancia insegura que oscurece mi jornada. Este tiempo sin tiempo que retrocede mi futuro. Este silencio sensible que ensordece mis pensamientos. Este insomnio lúgubre que me espera con sus voces. Este esperar húmedo que no aplaca mi soledad. Este llanto frío que lava el interior de mi ser. Esta vida arrojada que oscila en la muerte de mi existencia. Este beso sin aroma que no abraza mi compañía. Esta tierra arenosa que enferma me llama para recorrerla. Esta paz revoltosa que no llena de anhelos mis sueños. Este libro grueso que me invita a nunca leerlo. Y esta lista con pompa funeral que de rodillas clama ser bendecida, que posa a mi llamado de ocios y confidencias.
Carlotta de Borbonet ©
Odio los domingos. Los domingos carcomen el alma y la derrumban sin piedad alguna. Los domingos son como la bala perdida de la semana, son como el dulce ácido que te envenena antes de comértelo. Los domingos son melancólicos, los domingos es el único día de la semana en que la muerte se enorgullece por visitarnos y de vez en cuando llevarse a alguna alma perdida. Los domingos, son los días de la muerte y la desolada desesperanza. Lamentablemente muy pocos pueden reconocer el valor de la fantasía, y sin embargo puedes satisfacerte en que tu permaneces vivo porque, aun suenas.Carlotta de Borbonet ©
No es fácil luchar por la vida, creemos que hemos sido arrojados y algunos vivimos enojados por el simple hecho de haber nacido sin permiso, nos apodamos lobos esteparios, odiamos a los optimistas y vivimos de ese existencialismo barato que no hace parte de esa filosofía que logra ver en el ser humano esa naturaleza artística, que nos enseña sobre lo útil que es vivir y cómo accionar nuestros pensamientos en obras grandes para la humanidad.
Carlotta de Borbonet ©
Sé que a veces pareciese que nos faltase el oxígeno para respirar, que el mañana ha de olvidarse en el ayer y que los colores grises están a punto de resquebrajarse en blancos tristes y saturados. Que las canciones no tienen sonido alguno y que los poemas no tienen tima, ni color. Que la vida espera ansiosa a la muerte, que han de opacarse los ojos en grandes cantidades de lágrimas, que los cielos se revuelcan en tormentos de desesperanza y los mares se defienden contra la ira de Poseidón. Que las manos tiemblan al unísono con los pies mientras los besos se convierten en trozos de hielo que han de derretirse con el paso del tiempo y la soledad. Pero ha de faltarnos el oxígeno para respirar cuando el tiempo se detiene en los recuerdos y prefieres la muerte, antes que la reja del pasado te encierre para siempre en las fauces de la nada y de las mañanas sin ayer.
Carlotta de Borbonet ©
No hemos de considerar el destino como algo sellado, o lejano de nuestros puertos, no sería malo considerar un pequeño viaje al estilo Ítaca, donde el paso de los años sea lento y largo, que puedas imaginarte el camino más allá de lo simple que es ver, sino percibir en cada uno de los colores el andar de la vida, como si tu espíritu en verdad estuviese dentro de ti, selecto a la emoción que ha de hallarse en el pecho de tu corazón –allí donde se posa tu alma-. Y aunque caigamos una y mil veces, no hemos de apresurarnos en los pasos, sino aprender de las riquezas que a veces traen las tristezas y la desolación; viajar quizás a una isla solo no sería la solución, aislarse del mundo sería el final del camino que ha de llevarte al infierno de tu mismo interior que se posa en el pasado de los recuerdos. Por ello, mantengamos el paso en el camino que ha de llevarnos a Ítaca, aunque lleguemos pobres y viejos.
Carlotta de Borbonet ©
Empero el alma no ha de derribarse, mientras los cielos aclamen el deseo de alumbrar el alma de aquellos que como troyanos han luchado por sobrevivir en un mundo de guerras intermitentes. La lealtad de aquellos que han sido participes de la lucha, han de peregrinar por las sendas y los altares mientras un dios que no es suyo juega con las sombras del desencanto que silenciosos van andando, mientras las huellas recorren los montes, en busca de un milagro hecho verso.Pues un verso ese ese pedazo de letras que ha de mover el mundo interior de quien lo lea, los versos tienen vida, tiempo, nombre, historia; pueden ser mitológicos o realistas; juegan con las emociones, con la libertad y el cautiverio. Un verso puede ser una elegía o a la mismísima muerte, pero sobre todo, un verso puede resucitarte de las cenizas o dejarte literalmente tirado en el suelo; el rescate de un verso depende de cómo y quién lo escriba, del momento en que lo leas y del momento que te del espacio para ser libre.Carlotta de Borbonet ©
Pero la libertad no solo está en el verso que leas o escribas, la libertad es propia de los seres que aman la vida y de los inconformistas que están dispuestos a cambiar su mundo para luego proyectarlo en el mundo de los demás. La libertad es propia de los fénix que han de resucitar en las cenizas después de una historia triste, para luego regresar con fuerza a las fauces de la tierra que un día parieron a los hombres y mujeres en una historia sin fin.
Aun cuando el encierro se convierta en laberinto, y el silencio me cierre las fauces de los ojos, me convertiré en fénix y sobre mis alas rojas y fogosas quemaré el desconsuelo propia de los humanos tristes que añoran el silencio. Pero correré el riesgo de ser ola ante un torbellino, para hacerme fuerte y aun con todo y nada salvar mi alma.
Carlotta de Borbonet ©
