Aun cuando el encierro se convierta en laberinto, y el silencio me cierre las fauces de los ojos, me convertiré en fénix y sobre mis alas rojas y fogosas quemaré el desconsuelo propia de los humanos tristes que añoran el silencio. Pero correré el riesgo de ser ola ante un torbellino, para hacerme fuerte y aun con todo y nada salvar mi alma.
Carlotta de Borbonet ©
Si fuese la vida un pedazo de consuelo, no me vencería la crueldad que me destierra y me demacra, pero retornare como poeta y correré el riesgo de levantarme y seguir cayendo; hay que dejar traslucir en versos el dolor que causa la perdida y el abandono de sí mismo, y lo penosos que resulta ser un ser triste, para luego desembocar en la expiación del desconsuelo. Ojalá viera yo partir el dolor cruel de mi corazón, y no vería entonces triste la muerte llamarme como si el flanco fuese secuestrar mi alma, humillante ante el enojo y la pesadumbre que desmoronan la ruptura irreparable de mi destino. Escribir, deseosa, e insufrible permitirá elevar mi espíritu al cielo, donde las nubes cargadas de rayos alumbrarán el camino de los que nos hemos perdido.Carlotta de Borbonet ©
Esos hombres perdidos y ambiciosos, de escarpadas pendientes, que sin vigor y fuerza parecieran capaz de satisfacer todos los deseos humanos entre versos de ensueño, de juegos de ingenio, consustanciales y poéticos, que en prosa narran en forma de pregunta las perífrasis propias de visiones oníricas, mientras los dioses aniquilan su tristeza. La felicidad es el éxito del desvelo como guía del camino, iluminando el alma fuente de la inspiración más excelsa.
Carlotta de Borbonet ©
Ignoro quien soy como un poema de ensueño y ficción, que no suelo valerme de la realidad natural, sino que como poeta he de acentuar con mayor fuerza la marginalidad literaria que se canaliza en esos versos cortos que no se pueden expresar, mientras defraudada me justifico de los recursos metafóricos para poder referirme a las emociones con mayor claridad, tanto en el sentido de anticipar el porvenir como de poder anticipar ese tiempo humilde, que sin lugar, ha de prescindir en los vocablos que arriesgan vertiginosamente la moral de los que nos sentimos tristes, pero que con el ejercicio de la fuerza y la constancia entenderé, que a pesar de lo dicho, intentaré imaginar la eternidad como un espacio físico, donde mi humanidad temporal se encuentre consigo misma, dentro de un universo visible insoslayable que me aproxime a la estructura de los pasos de aquellos que están con la cabeza ensangrentada pero erguida. Ampliaré los sentidos de los versos mientras paso de la metamorfosis en hierba, arbusto y árbol, para así poder mirar a Dios a la cara.
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Intentamos encontrar en nosotros un rascacielos, que ayude a ver en nosotros eso que no logramos comprender. Si hemos de hallarnos en frente de un vacío o frente a un alto muro, hemos de construir un puente o escalar con orgullo los diferentes obstáculos que ha de ponernos la vida, porque no hay mar que no se pueda cruzar, río que no se pueda nadar, ni cielo que no se pueda volar. La vida como un mar, río y cielo ha de ser los caminos que hemos de abordar; y al estilo de una epopeya Dantiana desembocaremos en un poema sublime, dentro de un lirismo casi profético, antes de terminar en el purgatorio del desespero y la desolación.
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Erigirse por el camino de la felicidad, resplandecer el alma ante los ojos del mundo como fuente de inspiración excelsa que abre las puertas del averno por senderos y montañas alegóricas a encauzar el destino de quienes se han perdido; así también trascender imponente a eso parajes recónditos que amenazan a los seres desde tiempos inmemorables; lo que impulsa entonces es recrear la vida ante vuelos altos, y así salir de la profundidad de los barrancos oscuros que guardan nuestros miedos mientras espera la llegada del sol, ese que es capaz de amedrentar a los fantasmas, a los locos y a los espíritus vulgares, con el fin de salvarse de esas oscuridad abismal que traen las noches tristes y desoladas; pero situemos el amor y la poesía por encima de cualquier cosa, salgamos de esa cueva platónica y miremos la luz a la cara como una constelación que domine la vida.
Carlotta de Borbonet ©
Contar historias, como cuando prendes un cigarrillo y el humo sale de tu boca o de tus fosas nasales tan lentamente que ves cómo esta empieza a diluirse por el aire, primero gris oscuro hasta terminar en un color que tus ojos no pueden percibir, y entonces empiezan a correr las historias a través de ese vaho tuyo de donde salió el humo del cigarrillo, prendes otro, y las historias continúan contándose como si fuesen historias eternas, de esas que no se acaban, que no tienen fin con la vida, que recorren el mundo porque no hay mejor aventura que la del viento de remolinos que hacen que tus historias se vuelvan mitológicas. Y quizás, tú no puedas recorrer el mundo, pero el aire se encargará de recorrer los 360º del mundo para volver a ti y calar en tus pulmones, aun sosteniendo un cigarrillo sobre tus manos. Las historias giran porque siempre están vivas aunque su dueño haya muerto, porque respiran aunque a ti te falte el aire, porque quieren ser vistas, quieren que otros también las vivan, porque las historias tienen latidos y cada diástole y cada sístole podría ser una prosa heroica en la que cualquier humano podría ser el protagonista de su propia historia.
Y si no fumas, no importa. Cuando los remolinos del viento y de aire canalizado recorran el mundo, para entrar por tus fosas como pequeños pensamientos y sentimientos, harán de tu existencia un cuento, no al estilo Poe o algo parecido, sino al estilo Cortázar, que te den instrucciones con el fin de que las historias se localicen justo en el centro de tu corazón.
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Ser persona implica entregarse a un periodo de búsqueda donde predomine la voluntad de expresarnos, de tal forma que no solo podamos darnos compasión a nosotros mismos, sino también a los demás. Un periodo de vida que nos aleje del silencio, habilitando en el paso de los años el amor por la vida y el respeto por la existencia, y así captar la esencia de dichos momentos siendo un gerundio en plenitud hacia una realización que nos dé sentido, en una relación mutua de afectación tu-yo que nos permita donarnos a un futuro de incertidumbre; sacrificarnos, servir, reconocernos, respetarnos, generar vínculos, convivir con los demás captando selectivamente la realidad, como ese puente que se construye sobre el vacío y que nos ayuda a generar conexiones entre lo que deseamos y lo que se nos es posible. Viéndonos entonces de otra manera, aceptaremos y toleraremos el dolor y el sufrimiento que a veces implica vivir, como lo resalta Kierkegaard: “La puerta de la felicidad se abre hacia afuera, lo ideal es encontrar una dirección que llene los espacios vacíos, sin perder de vista nuestra propia humanidad”.
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Concebir como portadores la vida, padeciendo de ella la hermosura de lo existente, de lo retratado, de lo posible y realizado. Ser capaz de estar abiertos a lo que proyectamos, generando conexiones entre lo que deseamos y entre lo que se nos posibilita, como oportunidades. Encarar la angustia y el dolor, afrontar lo ridículo y lo estúpido y representar escénicamente esas emociones que se traban justo a la entrada de nuestra garganta.
Materializar la energía en la profundidad de nuestros proyectos y la simbolización de nuestros potenciales; ser como un sofista afrontando las olas y que al estilo Heidegger entreguemos lo autentico a la responsabilidad y a la lucha del sentido de la existencia; movilicemos las alas y acabemos de un vuelo las nostalgias de esa filosofía silenciosa que refuerza el desconsuelo.
Carlotta de Borbonet ©
Extraerse en el cántico de un pájaro, en el desvío de un mundo de marineros de espuma, en la exactitud de una conciencia que reposa en los años de sosiego mientras empieza a sentirse a sí mismo extrayendo la imagen desaparecida como una fórmula de felicidad y plenitud, y así no llegar a perdernos; sostenernos con el aleteo del tiempo y la felicidad como compensación de la realidad, desde una contemplación estructurada, humilde, silenciosa, frágil, eterna…pero, en la intimidad del silencio, una palabra espabilará el aire del mediodía, desde una panorámica lírica que divagará en los ojos tristes de quien con sensibilidad responda al destino ávido, renunciando a la serena soledad gramatical que se haya en el anhelo humedecido, enhebrando en el amanecer del mundo la cúspide de una oración.
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Llueve fuertemente casi atravesando el cielo poniente un refocilo de creación cae de a pedazos desde el mirador del aliento, pura matiz de la naturaleza que como un sueño pondera la consciencia de nuestra vida que aún no ha envejecido, pero que se puede ver pasar como un cruce ambulante que espera escondido el silencio que se rompe como un vidrio precioso.
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Ya todo queda como una gran casa vacía, nos retiramos de la vida, envejeceremos en el abandono de los pasos y las voces sin eco. Mientras creemos que no estamos locos y que el planeta anda dando vueltas tras una estrella y un espacio que no es vacío, en un tiempo que es nuestro y de nadie más. La sabiduría nos susurra a los oídos, con eso que debemos contentarnos, con eso que ahora resulta realizable como los sueños que conocemos, que no requieren de explicaciones pero si de preguntas, de esos sueños que circulan en los ríos y donde los silencios se callan de otra manera, por causa de ese suelo intacto a los golpes del destino y que se reblandece de momentos que no avisan cuando vienen.
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Sientes que vas cayendo sobre un abismo, una mano ibérica intenta sostenerte como una península que se haya mar adentro. Respiras sobre un espacio en blanco de donde han surgido esos problemas graves de identidad personal, mientras intentas ponerle un nombre a eso que sientes; a eso que acontece y que innecesariamente existe; pero de los errores nacen las certezas, especialmente cuando crees que los hombres son animales insondables, o que no desean ser consolados. Pero ha de sembrarse la esperanza en esa respiración diafragmática que se encuentra de vestigios antiguos, propios de la irritación, en un mundo que es una comedia de engaños. No obstante, cuando de cambiar la vida me refiero, tomamos impulso mientras vacilamos, nos movemos en los carriles del tiempo y de los recuerdos, y entre remolinos atravesamos los campos, como si viviéramos en una tierra de tifones; pero solo las personas sensibles son aquellas que son capaces de ponernos la mano como un llano horizonte, para aprender a reconocer las cosas, al fin y al cabo nadie puede escapar de su destino.
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De este oficio solitario imposible de evitar y que no está a punto de extinguirse, añoraremos un aire nuevo, ese que muta altisonante en los silencios que no se apagan a la memoria, ni están a punto de ensordecer breves a los suspiros lunáticos en un mundo que no puede morir, pues la armonía depende de su equilibrio y del tiempo en que estas acontecen, el cual no debe ser ni demasiado largo, ni demasiado corto.
Carlotta de Borbonet ©
Estar allí para no extinguirse, para retomar un aire nuevo, para hablar de un futuro altisonante y así nunca llegar a la mudez de la historia, para no silenciar la memoria como un suspiro sin causa. Escribir sobre los acontecimientos de la existencia, y así evitar los yerros del juicio y el engaño, volar sobre lo estrépito y lo inaudito, sobre los pensamientos que nos pertenece y que no obstante nace cuando estos empiezan, como si fuesen un continente disponibles al espacio y al súbito silencio que no conoce de principios ni finales, como es la misma vida, ignota, misteriosa, salvaje, rigurosa, inestable, lírica…Y así, transformar a través de las palabras lo in-transformado, cambiar de órbita y viajar por el espacio con la luz del sol, mudando de piel, aprendiendo a vivir entre árboles que reverberan en la llanura el color de andaluz en medio de las montañas que cobran consciencia y voluntad firme. La bondad sujetará los eclipses, mientras tengamos a alguien que al mostrarnos nos mire, batiremos las alas, soñaremos sin pesadillas en una atmósfera solitaria e ibérica, nos lanzaremos mar adentro en busca de sueños imaginarios, poéticos y hechos verso.
Carlotta de Borbonet ©
Por ahora, no vayamos en reversa, deseemos y hagamos lo imposible. Abramos los ojos a lo imperecedero, soñemos despiertos y roguémosle al desierto que ilumine los puentes que se doblan sobre los deseos inertes que se buscan en el vacío blanco de las paredes rotas. Hagamos rogar a los sofistas y directamente a Epicuro por una ataraxia que calme los pensamientos oscuros y desiertos, no habrá noche sin luna mientras el eclipse cubra los sueños, y los fantasmas aplastaran serenas y pragmáticas los pensamientos del hidalgo, que con discreción sacará al máximo encaladas al estilo bárbaro. Pensar que nada habrá de suceder deteriorará los clavos del miedo jodidos por las batallas entre continentes que se abren de golpe a la humedad atascada por odio y el resentimiento. Pero volemos y botemos el humo que aprisiona y empuña las sonrisas forzadas, intentando olvidar la sensación de triunfo que deja la brisa del viento sobre el monte Sinaí.
Carlotta de Borbonet ©
Retroceder el tiempo, aparcar en el silencio, esperar a los recuerdos, servirle a las guerras contra los miedos, aguardar los caminos del destino y acercarse en el alba para darle forma al rostro de los desconocidos. Reconocer esa tristeza que a veces vacía la sonrisa, y los momentos íntimos mirando al vacío. Reconocer esas soledad que a veces filtra en desespero el amor y los deseos. Reconocer esa melancolía que no es nuestra pero que es capaz de hundir el barco más grande, naufraguemos en el desierto y juremos ir tras la lucha de nuestra vida.
Carlotta de Borbonet ©
La inercia muere en los senderos del vacío y la inanición de nuestros sentidos, un cigarro calmaría la angustia que se siente cuando caminas sobre la oscuridad de las noches que se transforman en estrellas andantes, mientras el silencio lo corrompe todo.
Carlotta de Borbonet ©
